Centro de Língua Portuguesa Camões/UMass Boston

João Caixinha homenageado em Boston em consequência da condecoração atribuída pelo Presidente da República - Portuguese Times João Caixinha, coordenador do Ensino de Português nos Estados Unidos e que foi alvo de homenagem na passada quinta-feira em Boston, com o cônsul geral de Portugal na capital de MA, Tiago Araújo, Márcia Sousa e o cônsul de Portugal em Providence, Eduardo Ramos. PT/A.PESSOA

https://www.facebook.com/share/1DVkJvnTeJ/?mibextid=wwXIfr

"Misericórdia" surgiu de um pedido da mãe da autora, que morreu a 19 de abril de 2020, uma das primeiras vítimas da covid-19 no sul do país

Ela foi a personif**ação da mulher totalmente emancipada, talvez a única no nosso país. A mulher que mais insistentemente provou a ousadia de fazer o que lhe apetecia, flirtando com a percepção pública, mudando de direcção sem aviso, deixando para trás aquilo que, para outros, seriam oportunidades e trabalhos de sonho, alianças essenciais, e fazia-o quase de forma displicente. Não pode ter deixado de irritar muita gente. Podia dar-se ao supremo luxo, que é marimbar-se para os nossos paraísos tacanhos. E gastava vidas como se as tivesse em maior número do que tem o gato. Porque esbanjava graça, talento, uma energia espantosa e, acima de tudo, não parecia sentir culpa nenhuma: era absolutamente temerária. Se tivéssemos feito um casting na década de 1980 ou no início da seguinte, Clara Pinto Correia seria sempre «Ela». Foi a mulher que nos cativou, deslumbrou e incomodou, muitas vezes sem nos dar tempo para organizarmos as nossas ideias. Tinha tudo, perdeu tudo, e, mesmo quando já ninguém dava nada por ela, persistia ainda como um susto, com aquela capacidade de nos escandalizar, despertando uma má-consciência, sendo inegável que, sobre o milagre dos seus infindáveis dons, acabou por triunfar a perfídia de uma sociedade e de um meio cultural que torcem contra os espíritos mais desabusados e, sobretudo, contra as mulheres que têm a audácia de se mostrar vaidosas, orgulhosas, confiantes. Como assinalou o historiador António Araújo, que lhe dedicou um longo perfil na série «Prova de vida» (dedicada a figuras que caíram na obscuridade, tendo tido presença na ribalta), ela foi «uma vítima não inocente do paroquialismo do meio cultural português, que procedeu à sua defenestração implacável, em parte por inveja, em parte por atávica misoginia».

Escritora muitíssimo prolíf**a, bióloga, investigadora, professora universitária, deixou também um rasto no jornalismo, crónicas espalhadas por várias publicações; presença inquieta na televisão e na rádio, com uma passagem negligenciável pelo cinema; enquanto figura pública não soube evitar a esparrela, sendo empurrada para o centro de polémicas que o país tratou como liturgias punitivas. Foi encontrada morta esta terça-feira, 9 de Dezembro, na casa onde vivia quase reclusa, no centro de Estremoz.

Na sua página do Facebook, Rui Zink vincou como a «ascensão vertiginosa» de Clara Pinto Correia «só tem par no modo estrondoso com que caiu». «Foi, num meio murcho onde a carreira é passar por entre os pingos da chuva, escandalosa, brilhante, atrevida, insolente, impertinente e pertinente. Tinha lata, muita lata. Coragem também, além de (já disse?) lata. Num país onde a inteligência ainda não é a cores, foi garrida, atrevida e maior que a vida.»

Talvez possamos ir ainda mais longe se atentarmos nas suas próprias palavras, na forma como ela parecia estar disposta a arriscar a miséria e a humilhação na sua «impenitente procura da felicidade», tendo assinalado numa das suas primeiras entrevistas como «toda a inquietação revela uma galáxia mental e emocional que está na antítese do que essas pessoas elegeram como aceitável e decente e que traduz, afinal, uma visão e percepção da vida que toma o tédio como valor fundamental».

Ela assaltou o nosso tédio, escandalizou e entusiasmou, demonstrando como a fronteira que os separa é tão ténue que se podem tornar sinónimos. Não lhe perdoaram essa volubilidade, a insolência de alguém que parecia capaz de desmontar o palco enquanto o público ainda aplaudia. Já sabia que só a morte poderia redimi-la, e vaticinou o que se seguiria... «De repente, fiquei sem qualquer espécie de trabalho e tive de pedir ajuda a toda a gente em que ainda confiava. E vivia numa aldeiazinha muito isolada. E, à noite, às vezes pensava o óbvio. Claro que, se eu morresse, a esta hora já andava toda a gente a dizer que eu sou uma figura incontornável da segunda metade do século XX.»

Maria Clara Amado Pinto Correia nasceu em Lisboa a 30 de Janeiro de 1960. A segunda de quatro irmãs, teve o tipo de infância, adolescência e juventude que poderia ter sido escrita por uma Louisa May Alcott dos nossos dias. Deixou claro, numa entrevista, que a sorte da sua vida foi crescer numa casa rodeada de mulheres. Além das três manas, Rosário, Teresa e Margarida, e da mãe, ainda tinham a avó, que viveu com elas até morrer, uma empregada doméstica e uma mulher-a-dias... «É óptimo pertencer a uma família muito grande e onde as pessoas gostam imenso umas das outras.»

Filha de médicos — sendo o pai uma sumidade mundial da gastroenterologia, e a mãe, segundo recordava Clara por alturas do seu falecimento, em Agosto de 2015, uma das primeiras mulheres da sua geração a usar calças, e uma das primeiras do seu grupo de amigas a trabalhar e a criar as filhas ao mesmo tempo — a infância foi passada em Angola, onde o pai prestava serviço militar. E foi a própria compulsão extravagante da natureza de que se viu cercada que despertou o seu interesse pela biologia. Como assinala António Araújo no tal perfil: «Muito nova, as fotografias de Jane Goodall com primatas nas páginas da National Geographic fizeram nascer o sonho de se tornar park ranger numa reserva africana. Mais tarde, escolheria Biologia, ao invés de Medicina, por entender que esta tratava apenas da morte, ao contrário da primeira, toda virada para a vida. Aos seis anos, no colégio de São José de Cluny, em Luanda, começou a escrever as primeiras histórias, hábito que não perdeu quando a família regressou a Lisboa e ela foi estudar no Liceu Francês Charles Lepierre e, depois, no Rainha D. Leonor, sempre com notas excelentes.»

Não dá para lhe seguir todos os movimentos, mas é importante assinalar ainda que tinha 14 anos quando se deu o 25 de Abril, tendo contado como «andou a pôr cravos nas espingardas, como toda a gente» e que «a coisa mais inesquecível foi a enorme sensação de alegria e o enorme espírito de festa que se começou a sentir logo de madrugada. Foi muito bonito, foi completamente subterrâneo, houve uma grande orgia telefónica naquele dia». Três décadas mais tarde, reflectiria sobre como se esvaíra a promessa da revolução e outra ditadura se tinha instalado: «Aquela ditadura antiga, a que veio abaixo ao som da terra da fraternidade, poderá ter mergulhado para o fundo do subconsciente colectivo por forma a deixar de estar à vista, mas, na realidade, nunca chegou a desaparecer completamente. E, entretanto, na sua face visível, foi substituída por outra ditadura diferente, que nós ainda entendemos mal, e que não se fez anunciar por hino absolutamente nenhum.»

Depois de outras incursões na ficção, aos 25 anos publicou Adeus, Princesa (1985), um romance policial que teve um impacto quase sem igual para aquela geração, conseguindo aliar as aclamações da crítica a um extraordinário sucesso de vendas. Viria mesmo a ser adaptado ao cinema em 1992 por Jorge Paixão da Costa. Tendo como pano de fundo a reforma agrária no Alentejo, Pinto Correia conseguiu a proeza de criar uma novela desempoeirada, «plena de irrequietude, de humor, de gozo e desfastio, e também de ternura profunda» (Urbano Tavares Rodrigues), revelando «uma imaginação inquieta e um extraordinário ouvido para as falas coloquiais» (Fernando Assis Pacheco).

Dada a sua emergência fulgurante no plano intelectual, houve a necessidade de fazer dela a «menina mimada» da literatura portuguesa, uma forma de a encostar a uma certa frivolidade, ajudada pela sua tendência para saltar fora da moldura. Mas ela mesma, aos 30 anos, numa entrevista à revista Máxima, fez questão de esclarecer as coisas: «Ganho a vida desde os 19 anos, sempre tomei conta de mim e passo o tempo livre a trabalhar onde muita gente nunca foi: em colónias de férias com crianças, em Trás-os-Montes e no Alentejo, a trabalhar nas vindimas ou na apanha do tomate. Sou uma ‘menina mimada’ que se licenciou em Biologia enquanto trabalhava a tempo inteiro como jornalista, a dar explicações e a fazer colaborações para tudo o que era sítio, lançando mão de todos esses expedientes de sobrevivência. E será por ser ‘mimada’ que – depois de ter a cama feita em Lisboa – deixei tudo e vim para Buffalo, onde cai neve de Outubro a Abril, sozinha, preparar o doutoramento...? Mais uma vez, são os estereótipos a funcionar: se a pessoa é alegre e não esconde a alegria, é leviana, nunca sofreu...»

Teria sido mais fácil trivializar as suas conquistas se estas não se cifrassem numa extensíssima obra, sendo que, como cientista, publicou nas revistas mais prestigiadas do mundo e, enquanto escritora, viu publicados mais de meia centena de títulos distribuídos por todos os géneros. Doutorou-se com «louvor unânime», passou por Harvard e teve Stephen Jay Gould como seu mentor, tendo este apontado, no prefácio a O Ovário de Eva, que, na ciência como na literatura, esta «verdadeira investigadora» sabe como «ser divertida e irreverente».

Depois, em 2003, houve o excruciante episódio das duas crónicas na revista Visão plagiadas da The New Yorker, que ela não conseguiu sacudir, enredando-se em justif**ações estapafúrdias, e que deu cabo da sua carreira jornalística. E, em 2010, veio a polémica que acabou de vez com a sua reputação: a exposição Sexpressions no Centro Cultural de Cascais, com imagens suas supostamente em êxtase sexual, tendo estas sido feitas por Pedro Palma, por quem entretanto tivera uma paixão fulminante, que culminou num casamento em Las Vegas. Tudo terminou como se esperava, com estardalhaço e troca de acusações na imprensa cor-de-rosa, e Clara sintetizou perfeitamente a armadilha em que se deixara cair: «Ao fim de 60 anos de grande esforço de estudo e formação, outros tantos de criatividade e mais outros tantos de serviço ao país, a Clara Pinto Correia… é uma gaja que fez um plágio e teve um orgasmo!» Na sequência deste escândalo, de ter sido fotografada nos vários momentos de um orgasmo, foi posta a correr da universidade. Nem seria de esperar outra coisa, num país que prefere epifanias de sacristia a qualquer furor carnal, e no qual o orgasmo feminino, para muitos, não passa ainda de um mito. «Fiquei sem emprego, sem qualquer espécie de trabalho. Primeiro que começasse a receber o subsídio de desemprego foram quase dois anos. Nas filas da Segurança Social olhavam para mim de esguelha. A minha senhoria da casa no Penedo [perto de Colares, Sintra] pôs-me uma ordem de despejo. Há 30 anos que lhe arrendava a casa e dava-me lindamente com ela.»

Mas haverá tempo agora, tempo para se desembrulharem os escândalos na nossa consciência, bem como todos os trabalhos e obras; haverá tempo para reavaliarmos aquela época e uma das figuras que mais nos instigou e inquietou, que mais nos perturbou e deliciou.

Teve uma vida imensa, aventurosa, estuporada e desafiadora, e seria a protagonista ideal para nos fornecer um ponto de vista realmente instigante se quiséssemos ajustar contas com o período de ilusão e de tantas decepções que mediou entre o fim da ditadura e este colapso vertiginoso que, em grande medida, ela previu. Mas não são só os tantos altos e baixos, reveses, infortúnios; o que f**a a faltar-nos é essa percepção do que é ser-se engolido pelo abismo, sendo que o que Clara Pinto Correia provou é que existia um outro lado, uma dimensão submersa, os embates e provações a que se sujeitou uma consciência estarrecedora, sendo que aquilo que chegou à superfície será certamente apenas uma pequena amostra do que nos aguarda ainda, esse adiado confronto com um dos espíritos mais perspicazes que surgiram no nosso espaço público. E sirva para o ilustrar o arranque daquele livro que ela elegeu como o seu preferido (Os Mensageiros Secundários): «Gosto de pensar que as coincidências são o truque que Deus inventou para se manter anónimo. Tenho a certeza absoluta de que Deus não deixou de falar connosco há dois mil anos, e gosto deste jogo quotidiano e secreto de tentarmos ouvi-Lo por entre todos os ruídos do mundo. Algures pelo meio de todas as nossas matas densas, de todos os nossos desertos áridos, de todos os nossos mares sem terra à vista, de todos os nossos castelos e de todas as nossas ruínas, nos olhos dos nossos filhos e nas explosões de cólera dos nossos amantes, andam, de certeza, espalhados fragmentos secretos de um código oculto. São as mensagens que os outros, há já muito tempo ou ainda só amanhã, deixaram para nós, sem conhecerem sequer o jogo enorme que está em curso desde o princípio dos princípios e vai continuar a desenrolar-se até ao fim dos fins, o que é o mesmo que dizer que nem sequer teve princípio e de certeza que nunca vai ter fim. Gosto de pensar em Deus assim, no fim do Céu, paciente e mudo, a jogar a um jogo em que vale tudo.»

A 39ª edição do mais importante galardão atribuído em Portugal distingue pela primeira vez uma romancista. Neta de uma camponesa algarvia, é a sétima mulher até agora premiada. A literatura de ficção volta a destacar-se entre os distinguidos

https://www.cela-europe.com/participants/valerio-romao/

Page not found.