Francisco Perera, Escritor

15/08/2026

Desde que mamá se fue, se me quedó clavada una orfandad de fondo, una ausencia que pesaba en cada tecla. Sentarme a la computadora era chocar contra el silencio: saber que ya no escucharía su voz contándome de ese mundo que tanto me construyó la vida. En los primeros días, me negaba a escribir. Bastaba cerrar los ojos para intentar crear una historia y aparecía, terco y frío, el recuerdo de la sala de terapia intensiva. La literatura dejó de ser refugio.
Han pasado dos meses y medio de este proceso fatídico. En todo este tiempo me venía a la mente aquellas frases de Juan Rulfo donde decía que ya no escribía porque se le habían mu**to los que le contaban las historias, y esa frase me daba vueltas en el corazón como una condena.
Pero despacio, casi sin hacer ruido, empezaron a volver otros sonidos: las carcajadas de mi madre compartidas con mi tía mientras le arreglaba las uñas, esas memorias de la casa. Y recordé también que la literatura tiene abuelas —como decía García Márquez quien dejo por escrito que escribió Cien años de soledad con la voz de la suya—.
Aún no sé con certeza cuando volveré a escribir, una parte de mi me dice que pronto estaré listo. Lo cierto es que he comenzado a sospechar que valdrá la pena intentarlo intentarlo de nuevo. Quizá el plan sería más sencillo, pues compartiría en escribir, de ahora en adelante, como si me lo siguieran contando ellas: mi madre y mis abuelas. 🤍📖✨
YMemoria

10/08/2026

Es muy gratificante saber que una compañera escritora Tizimileña comienza a alcanzar nuevas froteras, estoy sumamente feliz y orgulloso por tu logro Nalle-Frases espero verte llegar muy lejos con tu propuesta literaria.

10/08/2026

¡Mensajes que alimentan el alma y encienden la pluma! 🌿📖✨

Hace unas horas recibí estas hermosas palabras de una querida lectora tras recorrer las páginas de La calle más mágica del pueblo.

Leer esto me dejó una sonrisa enorme y el corazón repleto de gratitud. ❤️ Justamente por esto escribo: para que quienes abran estos relatos puedan imaginar, recordar, identificarse y disfrutar sin prisa del arte de las letras. 📚✨

Escribo para rescatar del olvido a nuestros abuelos 👵🏼👴🏼, las memorias de nuestro terruño 🏡 y esa hermosa tradición —a veces agonizante— de sentarnos a escuchar historias. Encerrar esas voces cotidianas en un cuento, un poema o una novela es mi forma de asegurar que otros puedan disfrutarlas, soñarlas y mantenerlas vivas. 🌾📜

Saber que un relato puede transportarlos a su propia infancia, a la imagen de sus seres queridos o a los mitos bajo la sombra de la ceiba 🌳, me confirma que todo vale la pena. Palabras como estas son el impulso exacto para seguir creando: con la mano en el corazón y los pies bien firmes en la tierra de nuestras historias. ✍️🔥

¡Gracias infinitas por leer, por sentir y por soñar despiertos conmigo! 🙏🏼💖

05/08/2026

Somos seres narrativos. 📖✨

Nuestra historia comenzó alrededor de antiguas fogatas prehistóricas🔥, cuando los abuelos y los mayores narraban historias a los jóvenes bajo las estrellas. 🌌 Desde aquellos tiempos, la palabra se ha ido refinando, buscando la forma exacta para comprender y expresar el misterio de nuestro universo. 🕯️💭

Eso seguimos haciendo hoy los escritores: creamos historias como pequeñas gotas de ámbar donde atrapamos, a través de las palabras, una chispa de la esencia humana para conservarla para la posteridad. ✍️⏳🏺

Por eso quiero felicitar de todo corazón a Alina Yépez, por compartir su obra en la Biblioteca Municipal 🏛️ y por poner al alcance de todos el universo que ella misma atrapó para hablar de un Tizimín que muchos habían olvidado. 🌳📜

Quienes deseen adentrarse en las páginas de su novela Francisca Cancino: Raíz y destino, ya pueden encontrarla disponible en la Biblioteca Municipal gracias a la generosa donación realizada por la propia autora. 📚🎁

¡Enhorabuena, Alina! Que tus palabras sigan encontrando muchos lectores. 👏🎉

05/08/2026

Ya no recuerdo el año; con la mano en el pecho admito que las fechas y los calendarios nunca han sido mis mejores aliados. Para mí, la memoria siempre ha respondido a otros ritmos, más cercanos a los tenues ecos de la infancia que al orden estricto de las cifras.
Un día, casi de paso, vine a comprobar un rumor que durante décadas habitó las conversaciones familiares.

Se decía que mi abuela y sus hermanas —hijas de un célebre médico tradicional chino— entendían y acaso llegaron a hablar, con una soltura rústica y distante, la lengua de sus antepasados. Sin embargo, a mí jamás me tocó atestiguar semejante prodigio. Aquello permanecía guardado como una historia más del catálogo doméstico.

Con los años, la salud de mi abuela comenzó a deshilacharse tras una embolia. Quedó viviendo en casa, en el refugio de su silla de ruedas y envuelta en una ceguera casi absoluta. En esas tardes serenas de horas lánguidas, yo solía sentarme a su lado a formularle preguntas, intentando descifrar el mundo tal como ella lo había recorrido.

Una tarde sin previo aviso, movido por una curiosidad silenciosa, le dije que le pondría un poco de música china. Ella sonrió con esa calidez sutil que la caracterizaba y asintió; en su fuero interno siempre habitó un profundo orgullo por sus orígenes mestizos y orientales. Entré al rústico buscador de YouTube y seleccioné una pieza ancestral titulada “Chinese classical dance Ta Ge 踏歌”. Me acomodé a su lado en una tarde extraña, desprovista de las prisas habituales, interesado únicamente en habitar esa experiencia y prestar atención a los susurros cotidianos.

De pronto, mi abuela rompió el silencio de la habitación. Comentó lo hermosa que resultaba aquella melodía y luego, con una firmeza que parecía desafiar el cansancio de su cuerpo, comenzó a describir el contenido de la canción. No tradujo palabra por palabra: pintó las escenas, evocó el paisaje y reveló el alma de lo que allí se cantaba. Yo la observaba perplejo: el mandarín, dormido durante años bajo la piel, afloraba intacto ante el estímulo de la música.

Al buscar la traducción exacta, confirmé que sus palabras coincidían con una fidelidad asombrosa. Ella permanecía dichosa, con la satisfacción serena de haber recordado a sus paisanos y la voz de su padre flotando en esa lengua milenaria. Y yo me quedé maravillado al descubrir que aquel relato de mi infancia no era un mito borroso, sino una certeza viva aguardando su momento para manifestarse.

11/07/2026

08/07/2026

Corren los días y las ausencias se acomodan en el pecho, pero el dolor, fresco y a flor de piel, no ha podido apagar la lumbre que nos heredaron nuestras madres. Aún habitamos el duelo por la partida corporal de mi tía Mimí y de mi madre Elizabeth, sintiendo el vacío de sus pasos; sin embargo, nos negamos a dejar morir el hermoso legado de nuestros ancestros. Ellas ya no están en cuerpo, pero sus almas resuenan en la herencia que custodiamos.

​Hoy, ese oficio sagrado de preservar la memoria familiar lo continuamos nosotros: yo desde el sutil arte del cuento y mi querida Marella Serrano desde el profundo latido de la poesía. Compartir este viaje creativo con ella es un orgullo inmenso, una complicidad de hilos antiguos que se vuelven a tejer.

​Ahora sostengo y leo su primer libro, "Los hijos de la tienda". Al pasar cada página, miro en cada poema una gota de ámbar resplandeciente nacido de algún cedro antiguos, un refugio tibio donde se reserva intacta una hermosa historia de su recuerdo familiar.

​Aquí estamos hoy, mis hermanas, Marella y su hija Elissa. Con el corazón sensible, sí, pero con una inquebrantable serenidad que nos impulsa a celebrar. Nos reunimos a honrar a quienes ya no caminan entre nosotros, celebrando este libro con poemas y anécdotas que se vuelven ofrenda en su memoria. Porque mientras sigan existiendo el cuento y la poesía, la muerte jamás tendrá la última palabra. 📖🌹

​