Club de Oratoria y Debate de la Facultad de Derecho UNAM

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Los pasos.

Pasos nacidos de un silencio
tenue, sagradamente dados,
hacia el recinto de mis sueños
vienen tranquilos, apagados.

Rumores puros y divinos,
todos los dones que descubro
-¡oh blandos pasos reprimidos!-
llegan desde tus pies desnudos.

Si en el convite de tus labios
recoge para su sosiego
mi pensamiento -huésped ávido-
el vivo manjar de tu beso.

Avanza con dulzura lenta,
con ternura de ritmos vagos:
como ha vivido de tu espera,
mi corazón marcha en tus pasos.

Paul Valéry.

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Abrojos LVI.

Tengo de criar un perro,
ya que en este mundo estoy.
No me importa lo que sea,
alano, galgo o bull-dog;
lo quiero para tener
un tierno y fiel queredor
que sonría con el rabo
cuando le acaricie yo;
para que me ofrezca todo
su perruno corazón,
y gruña a quien me amanece
y se alegre con mi voz;
y para si me da el cólera
y huyen de mi alrededor,
juntos, parientes y amigos,
que nos quedamos los dos:
yo, cadáver, como huella
de una vida que pasó;
él lanzado tristemente
sus aullidos de dolor.

Rubén Darío.

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𝐓𝐫𝐞𝐢𝐧𝐭𝐚 𝐲 𝐮𝐧𝐨.

Voy a empezar por el cuerpo,
por los ovarios reventados
entre las palabras y las letras
y lo que poco a poco
he interpretado como hambre.

¿Somos aquello que rechina
en los dientes
cuando una palabra remite a otra
que nos ha lastimado?

Como mujeres nos enseñan
a odiarnos a nosotras mismas,
con la mandíbula apretada,
con el sistema nervioso
comprometido.

A contar historias de sacrificios.

En mi año número treinta y uno
voy a deshacer las palabras
y luego el espacio entre las letras
y luego las caderas abiertas
y luego el espejo
dismórfico
entre ríos de leche y proteína.

Para perder la memoria
de quién inventó este dolor
voy a empezar por mi cuerpo,
caliente como el cielo,
deseoso, moreno,
agotado de buscar
las coordenadas
de algo de lo que he sido testigo.

¿Seré también aquello que rechina
como el odio?

A los treinta y uno voy a empezar
por deshacer la sangre.

La herencia.

Las ruinas de mi antiguo testamento.

Estefanía Arista.

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𝐃𝐢𝐮́𝐱𝐢 𝐧𝐢 𝐧𝐚𝐧𝐝𝐱𝐨𝐨’

Nannabé guiruti biza’ guidxilayú
ninca biguiidi xti’ bacaanda’
que ruuti, que ruxhidxi, cadi dxandi’ laa

zándaca que ñu’ dxi ñalebe’
na’casibe ti bísi ndani xigaíquedu’
casi geundanabanii
que ñu’ dxi ñápadu

Diúxi ni nandxoo’
biza’be diidxaguié, guidxilayú xtúba
guendaroo zididee
ne beñe yoo

Diúxi ni nandxoo’
nacanú guiradu
nacanú guiradu
nacanú guiradu
dxi jma bía guendabianidu’

𝗗𝗶𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗯𝘂𝗲𝗻𝗮𝘀 𝗰𝗼𝘀𝗮𝘀

Sabe que nadie creó el mundo
Ni siquiera las mariposas del sueño
No manta, no ríe, no existe.

Tal vez nunca se gestó
Y es solo una ilusión colectiva
Algo así como la vida
Que nunca tuvimos

El dios de las buenas cosas
Creó la poesía, universo de letras
El pan del miserable
Y el barro de las casas

El dios de las buenas cosas
Somos todos
Somos todos
Somos nosotros
Cuando ya no creemos en nada

𝗙𝗲𝗿𝗻𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗩𝗮𝗹𝗱𝗶𝘃𝗶𝗲𝘀𝗼 𝗠𝗮𝗴𝗮𝗿𝗶𝗻̃𝗼

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𝐋𝐚𝐬 𝐎𝐭𝐫𝐚𝐬
Poema de Jimena González

Las mujeres de mi familia,
familia de mi padre,
siempre son “las otras”;
no tienen nombre propio
cuando son evocadas
por sus mal llamados
amantes.
Todas Josefinas,
llorando manchas violeta
ocultas en el cuello.
Todas Josefinas
esperando,
que Benito
deje a su mujer,
deje de beber,
deje de vivir.
Por el lado “de la Luz”
mis raíces son mujeres
adornadas de “des”
mujeres desesperadas,
despechadas, desgraciadas.
Pero nunca, nunca
nunca des-enamoradas.
Escribo
para sanarme, para sanarlas,
para ser algo más que víctimas,
alguien más que “algo”
mucho más que “otras”.
Para desarraigar la competencia
con la que nos adoctrinaron
Escribo para aprender que
amamos mucho y a muchos,
y no es motivo de vergüenza.
Que deseamos a muchos,
los deseamos mucho.
Y eso nunca nunca debe doler.
Porque vengo de una familia
de mujeres que se sienten obligadas
a reírse de los chistes ofensivos
de sus maridos ebrios.
De mujeres encerradas y silenciosas;
escribo para enseñarles a gritar,
para arrancarles del alma
el “tú, te callas”.
Escribo por mi abuela Josefina,
para que reencarne en bailarina
Por mi tía, para que no vuelva a llorar
para que no le duelan los huesos.
Para que mi abuela, María, deje
a mi abuelo, muchas veces más
Y tenga novios,
muchos, muchas veces más,
que siga escribiendo poesía
y ya no tenga miedo
de mostrar sus pechos.
Grito por las rodillas sangrantes
de mi bisabuela Emilia,
haciendo mandas a la virgen
para que reencarne
en el mar de Guerrero
y tire los altares de un tsunami.
En mis pies enredo sus raíces
y en mis manos sus nubes
para que Ale no vuelva a Morelos
y Gabriela se canse de Noé,
para que el dolor se vaya
con la facilidad con que
nuestros padres se fueron.
Para no volver a ver
mi cuerpo de 11 años
tirado en la cocina
pidiendo perdón.
Por no darle de comer
a mi abuelo de nuevo
con sus ojos lascivia.
Y para no defender la pureza
de falsos profetas consanguíneos
que me apretaron el pecho
hasta romperme.
Para que ningún malnacido
vuelva a restregar su cuerpo
en las piernas de mi prima
cuando vuelve de la escuela.
Y romper el ma***to
ma***to círculo vicioso
de los “secretos de familia”
manchados de pedofilia,
incesto, golpes y sangre.
Para que todas
podamos ser nombradas
Para que no deje
de retumbarnos
en la cabeza
hasta que gritemos.
Alzo la voz para no negarnos,
porque tenemos nombre
y no dejaremos que lo olviden.

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Hay almas que tienen.....

Hay almas que tienen
azules luceros,
mañanas marchitas
entre hojas del tiempo,
y castos rincones
que guardan un viejo
rumor de nostalgias
y sueños.

Otras almas tienen
dolientes espectros
de pasiones. Frutas
con gusanos. Ecos
de una voz quemada
que viene de lejos
como una corriente
de sombra. Recuerdos
vacíos de llanto
y migajas de besos.

Mi alma está madura
hace mucho tiempo,
y se desmorona
turbia de misterio.
Piedras juveniles
roídas de ensueño
caen sobre las aguas
de mis pensamientos.
Cada piedra dice:
"¡Dios está muy lejos!

Federico García Lorca.

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«Ella»

Es un domingo tranquilo
pero me siento fuerte.
Decido, aunque bacilo
que voy a salir a verte.
Salto de la cama,
el corazón en llamas,
la música bien alta,
La de “Partiendo la pana”.

Salgo a la calle y nadie me mira.
A pesar del maquillaje paso desapercibida.
Poco más tarde dos chicas se fijan:
¿Dónde va esa ballena?
Se dicen entre risas.

Me quedo en el sitio.
Me falta el aire, respiro.
Me miro, sin ritmo.
Y de repente, frío.
Me obligo a continuar.

Pienso que no va conmigo
Pero, ¿a quién quiero engañar?
Si yo misma soy testigo
Del roce de mis muslos al caminar.

Promesas que nunca consigo.
Algo tiene que cambiar
Puede ser suficiente castigo
Apenas ensalada para cenar
Busco en la web
la rutina de ejercicios
y me emociono al ver
esos cuerpos de vicio.

Dos horas está bien,
al menos al inicio.
Ignoraba que estaba al borde del precipicio.

Hace ya un año
y a pesar de todo el daño,
el espejo me desborda
y sigo estando gorda.

Toda mi comida: una manzana al día
Pero siguen siendo demasiadas calorías.
Y es que ya no salgo con amigas
porque todo se celebra con comidas.

Cada mañana la misma batalla
Mi cuerpo pide ayuda
Mi cerebro lo calla.
Y en mi cabeza solo bombas de metralla
Porque ya no encuentro ropa,
Ni siquiera tengo talla.
Me quedo malrota
A ver cómo mi vida estalla.

Después de todo el ruido
Vuelve a girar la rueda
Lloro en silencio
Mi llanto no suena
Porque mi vida era chula
Antes de esta mi**da.

Pienso despacio, llena de dudas
Si merece la pena esta vida de culpas.
Porque no sé ser feliz
Porque nadie me enseñó
Porque quisiera reír
Y no es más que un sueño
Porque mi cabeza va a mil
Porque no tengo freno
Porque prefiero morir
Que vivir este in****no.

Mario Sánchez Miguel.

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𝐕𝐚𝐦𝐨𝐬 𝐚 𝐠𝐮𝐚𝐫𝐝𝐚𝐫 𝐞𝐬𝐭𝐞 𝐝𝐢́𝐚...

Vamos a guardar este día
entre las horas, para siempre,
el cuarto a oscuras,
Debussy y la lluvia,
tú a mi lado, descansando de amar.
Tu cabellera en que el humo de mi ci******lo
flotaba densamente, imantado, como una mano
acariciando.
Tu espalda como una llanura en el silencio
y el declive inmóvil de tu costado
en que trataban de levantarse,
como de un sueño, mis besos.

La atmósfera pesada
de encierro, de amor, de fatiga,
con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.
todo ese malestar del s**o ahíto,
esa convalecencia en que nos buscaban los ojos
a través de la sombra para reconciliarnos.
Tu gesto de mujer de piedra,
última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,
domesticabas tu soledad.
Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.
Y más tarde tu mano apretando la mía,
cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,
y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.
Vamos a guardar este día
entre las horas para siempre.

Jaime Sabines Gutiérrez.

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𝗟𝗼𝘀 𝘁𝗼𝗽𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗖𝗶𝘂𝗱𝗮𝗱.

Cavan las banquetas
haciendo madrigueras de cables,
cascajo de lo cotidiano
y ductos por los que viajan venenos
que alimentan de luz
las cuevas de cristal y hormigón
que vemos a diario
morir dentro de nuestra agonía.

Eduardo Buendia Resendiz