Sofía Tamayo Gasca

Ella es : Arturo LlacaLetra:Ama sin preguntar desde el primer día,aunque el mundo cambie, ella sigue ahí.No mide distancias n...

Los árboles se queman. Desaparecen poco a poco, destruidos por el fuego del hombre. Los bosques que tanto amabas. Tepozteco. Ya nadie recuerda a John Sinclair. Los campos de fresas por siempre están cubiertos por la malesa. Hierba mala que eclipsa la hierba eterna, no deslumbra su rojiza atracción a los escarabajos británicos. Éstos casi extintos, sólo sobrevive el cincuenta por ciento. Pero tú no estás para pensarlo, para sentirlo, para saber que aún tenemos parte de nuestra adolescencia. Aquélla que nos alocaba con el twist and shout. Que nos hacía vestir sacos sin solapas, corbatas slim o suéteres de cuello mao. Ya no volveré a escuchar al cuarteto del puerto británico, al menos, no como los oíamos adolescentes. Palabras simples, música melodiosa, combinaciones geniales que nos dopaban sin fumar de la verde, ni de la amarilla, café o blanca. Las ilusiones que brotaban de nuestras cabezas y todo... Y todo, porque no estás tú, mi fiel hermano José. No Pepe, ni cheche, ni chepo, ni otro mote alguno.
Tampoco escucho como hablaba Zaratustra ni entiendo cómo German Hess se quedó Bajo la rueda, ni veo que Sidartha haya alcanzado el anhelado Nirvana. Sueños adolescentes que se consumieron en nuestra adultez, preñada de estupidez y cansancio mesquino. Incomprensible ahora el sueño adolescente. Que mirábamos en los cielos tumbados en la yerba, ahora nebulizados por las chinguiñas somnolientes del espesor de las visiones infames.
Dolor me causa el once, antes número amigo y hoy número lúgubre que me recuerda la noche de mayo - el de las madres y ahora tuyo - mañana del once que te llevó encapsulado y nunca más visto ni escuchado por mis sentidos, salvo en sueños que parecen reales y que susurran a mi oído tu nombre y la esperanza de volverte a ver al final de mis días vivo y el inicio de mis días mu**to.

Y seguiremos muriendo todos...

Pasó algo del tiempo de tu ausencia,
me encuentro fatigado del recuerdo
No sé si la normalidad me asedia ahora
Como en otro tiempo lo hizo tu semblanza
Del inerte gesto del despido indiferente
A mis ruegos, esperanza inocua del pasado.
Corría por mi alma en ese entonces
Lo que creí que era sangre de leucemia
De la que pierde poco a poco, aliento
Que desgarra como ácido, entrañas
Que disuelve lo dulce del amor desvencijado...
Cobardía, miedo, sobrevivencia al pasado,
Adaptación al nuevo entorno menos desgraciado
O con gracias diferentes que ahora noto
Que sobrepongo para ser redivivo
Con los nuevos "míos" a quienes ahora cuido.
Sepulcro del recuerdo que aún marchita
Mis instantes torpes del deseo,
Adiós... Te encomiendo.

"Baudelaire le llamaba spleen
Mi madre le llamaba tristeza
Yo no le llamo
Ella llega solita..."