Leandro Vique apoyo tanatológico

✨ ¿Sientes que el enojo o la tristeza del pasado sabotean tu presente? ✨

Muchas veces arrastramos cargas que no nos pertenecen.
Reaccionamos con un dolor que no entendemos ante situaciones cotidianas. Pero no se trata de ser perfecto, se trata de elegirte cada día. Tú mereces sanar, tú mereces ser feliz. ❤️

Te presento el taller: "Regreso a Casa: Sanando las heridas de tu infancia" 🏡✨
Un viaje de transformación guiado por el Dr. Leandro Vique, estructurado en un formato dinámico y ligero:
⏳ 10 Sesiones Breves y Profundas: Diseñadas en microlearning para que sanes a tu propio ritmo, sin abrumarte, en pocos minutos al día.

💪 Recupera tu Poder Personal: Herramientas claras para comprender tus heridas emocionales y soltar el pasado.

📖 Bitácora Incluida: Te llevas un cuaderno de trabajo descargable con ejercicios prácticos para cada sesión que te ayudarán a aplicar lo aprendido y alcanzar la plenitud.

🌐 Disponible en la plataforma Hotmart. Accede desde cualquier lugar del mundo y avanza 100% a tu propio ritmo. ¡El momento de comenzar es hoy! 🚀

👉 Haz clic en el enlace de mi perfil para inscribirte hoy mismo o mándame un mensaje privado con la palabra "SANAR" para enviarte todos los detalles.

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Si te creés un iluminado…
andá a visitar a tu familia.

⠀
Porque ahí no hay incienso que te salve.
No hay mantra que te cubra.
No hay “yo ya sané eso” que aguante.

⠀
Ahí te miran a los ojos…
y se te cae el personaje.

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✨ En tu casa no sos maestro.

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Sos hijo.
Sos hermano.
Sos el que un día necesitó amor.
Sos el que se enoja, el que se defiende, el que a veces vuelve a ser chico.

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Y ahí se ve la verdad:

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La espiritualidad no es hablar lindo.
No es citar frases.
No es parecer elevado.

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La espiritualidad real se nota en lo simple:

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en si podés escuchar sin querer ganar.
en si podés abrazar sin reclamar.
en si podés estar sin corregir.
en si podés amar sin factura emocional.

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Porque es fácil sentirse “consciente” lejos del nido.

⠀
Pero el verdadero trabajo interior aparece con los que te conocen de antes.

⠀
Así que sí…

⠀
Si te creés un iluminado,
andá a visitar a tu familia.

⠀
Y fijate si todavía podés sostener la paz
cuando se caen los títulos y los personajes 💠

"El amor de una madre es la huella más profunda que se puede grabar en el alma; una luz que nunca se apaga y un legado que florece de generación en generación. ¡Feliz Día de las Madres! A todas las mujeres que con su entrega y sacrificio infinito están escribiendo la historia de amor más hermosa: gracias por ser refugio, por ser guía y por enseñarnos que el amor verdadero trasciende cualquier distancia. Que hoy se sientan tan amadas como lo es el rastro de luz que dejan en el mundo. 🤍✨"

6.0 de Feelink:
Hay fines de semana que te cambian la estructura mental y el corazón. Participar en el Congreso Mundial de Psicología 6.0 ha sido una de esas experiencias.
Me llevo herramientas invaluables de mentes que admiro profundamente:
La calidez y profundidad de la Dra. Amalia Osorio y la Mtra. Gaby Pérez Islas, quienes nos recordaron la fuerza de la resiliencia y el valor de acompañar con el alma.
La sabiduría científica y humana de Rafael Bisquerra, Enrique Rojas y el Dr. Mario Alonso Puig, pilares que nos impulsan a elevar nuestra consciencia y bienestar emocional.
Las perspectivas innovadoras de Antonio Porcelli, Fernando Pena y tantos otros referentes que están redefiniendo la salud mental hoy.
Como bien dicen en Feelink, . Regreso con la convicción de que, para cuidar a otros, primero debemos cultivar nuestro propio jardín interior. ¡Gracias por compartir este camino de crecimiento conmigo! 🧠✨»

Espero te des el tiempo de leer el relato completo es hermoso, lo encontré aquí en la web en la página relatos del corazón y no pude evitar volver a compartir
"La solidaridad no es dar lo que nos sobra, sino compartir lo que tenemos. Un pequeño gesto puede cambiar el mundo de alguien más."
El día que mi hija de ocho años me dijo que su amiga “olía raro”, pensé que tenía que enseñarle respeto. Al final, fue ella la que me lo enseñó a mí.

Fue un martes, a eso de las cinco.

Lucía llegó del colegio como siempre, dejó la mochila tirada en la entrada y se quitó las zapatillas a medias, sin desatarlas del todo.

Luego dijo, así, sin maldad:

—Mamá, a veces Martina huele raro.

Me giré tan deprisa que hasta ella se asustó.

—Eso no se dice nunca —le respondí al momento—. Nunca. ¿Me oyes? Nunca.

Lo dije seca. Demasiado seca.

En ese momento estaba convencida de que estaba haciendo lo correcto. Lo que se supone que tiene que hacer una madre. Enseñar educación. Enseñar respeto. Enseñar a no herir a nadie con la boca.

Le dije que no se comenta el olor de otra persona. Ni la ropa. Ni el aspecto. Le dije que nunca sabemos lo que pasa en casa de los demás y que hay frases que hacen más daño de lo que parece.

Lucía me miró en silencio.

No lloró. No protestó.

Solo dijo bajito:

—Pero yo no se lo he dicho a ella.

Entonces no entendí lo que quería decir.

Durante los días siguientes empecé a fijarme en pequeñas cosas.

Los zumos se acababan antes de lo normal.
Las galletas de la despensa desaparecían enseguida.
Faltaban dos coleteros del baño.
Y una sudadera gris de Lucía, la que más le gustaba, llevaba una semana sin aparecer.

Le pregunté por ella.

Se encogió de hombros.

—No sé.

Pensé que la habría dejado en clase o en casa de alguna amiga. Con ocho años, esas cosas pasan todo el tiempo.

Una mañana incluso me pidió que le pusiera un poco más de comida para el recreo.

—Es que últimamente tengo más hambre —me dijo.

Y yo me lo creí.

En esos días hacía ese frío húmedo que se mete por los puños del abrigo y no se va. Ese frío que se queda en el portal, en las escaleras, en los pantalones mojados al volver del cole. No hacía falta que helara para notar el invierno.

Una tarde, ya de noche, sonó el timbre.

Lucía estaba dibujando en la mesa del salón. Yo recogía la cocina.

Abrí la puerta y me encontré a la madre de Martina.

La conocía de vista. Algún saludo a la entrada del colegio, poco más.

Aquella noche tenía la cara cansada, los ojos rojos y el pelo algo húmedo, como si llevara rato en la calle. Sujetaba el bolso contra el pecho con una fuerza que me encogió algo por dentro antes siquiera de que hablara.

Me dijo:

—Perdona que venga así, sin avisar, pero creo que deberías saberlo.

La dejé pasar al rellano, cerrando la puerta a medias.

Bajó la mirada y soltó la frase de golpe, como quien sabe que si no la dice rápido no va a ser capaz:

—Mi hija y yo llevamos varios días durmiendo en el coche. Nos quedamos sin piso.

Recuerdo el silencio que vino después.

Hay frases que no caben en una tarde normal. Caen en mitad de la casa y lo paran todo.

Ella siguió hablando con la voz rota.

—No quería que nadie se enterara. Menos en el colegio. No quería que Martina se sintiera señalada. Pero tu hija se dio cuenta.

En ese momento Lucía ya estaba detrás de mí, con un lápiz aún en la mano.

La madre de Martina se secó los ojos y siguió:

—Le ha estado dando comida. Le ha llevado coleteros. Le dio una sudadera suya porque por la noche hace frío en el coche. Y además le dijo que no devolviera nada, para que no se sintiera mal.

Me volví hacia mi hija.

No tenía cara de niña orgullosa.
No parecía esperar un premio.
Parecía más bien preocupada.

Como si temiera que los adultos fuéramos a estropear algo que ella había intentado cuidar.

Le pregunté:

—¿Por qué no me dijiste nada?

Bajó los ojos y respondió con una calma que me dejó clavada:

—Porque tú habrías montado algo muy grande.

Y tenía razón.

Los niños a veces dicen cosas pequeñas que te dejan en tu sitio mejor que cualquier discurso.

Las hice pasar.

No con grandes palabras. No con ese tono raro que usamos a veces los adultos cuando queremos ayudar y, sin darnos cuenta, hacemos que el otro se sienta por debajo.

Solo dije:

—Entrad. Fuera hace frío.

Al principio iba a ser una noche.

Luego una noche se convirtió en casi dos meses.

Durmieron en la habitación pequeña.
Desayunamos juntas.
Yo dejaba toallas limpias sin decir nada.
Ponía ropa doblada sobre una silla, como si fuera lo más normal del mundo.
Servía cuatro platos en vez de dos.

No quiero adornar esa etapa. No fue perfecta. No fue cómoda todo el tiempo.

Hubo que organizarse. Repartir espacio. Tener cuidado con los silencios. No invadir. No preguntar de más. No convertir la ayuda en una exhibición.

Pero en esos dos meses entendí algo.

Yo seguía pensando en términos de ayudar.

Lucía no.

Lucía no estaba “ayudando” a Martina.
Estaba compartiendo lo que tenía.

Para ella no era una niña de la que compadecerse.

Era su amiga. Ya está.

Después de unas semanas, la madre de Martina encontró un piso pequeño.

Nada especial. Pero era suyo. Tenía techo, ducha y una puerta para cerrar por la noche. Con eso bastaba.

El día de la mudanza volvió a casa con una bolsa grande.

Dentro estaban la sudadera gris, dos camisetas, una bufanda y los coleteros.

Me dijo:

—Está todo lavado. No puedo quedármelo. Ya habéis hecho demasiado.

Yo iba a contestarle cuando Lucía se puso a mi lado y dijo, con la naturalidad más desarmante que he visto en mi vida:

—Eso son regalos. Los regalos no se devuelven.

La madre de Martina se echó a llorar.

Y yo también.

No solo por la emoción.

Sino porque en ese momento entendí algo que, siendo adulta, todavía no había entendido de verdad.

La dignidad no es solo hablar bien.
Ni solo ser educada.
Ni solo abrir la puerta de tu casa.

La dignidad es dar sin hacer sentir al otro que te debe algo.
Es estar sin empequeñecer a nadie.
Es entender cuándo una persona no necesita pena, sino normalidad.

Mi hija tenía ocho años.

Ocho.

Y aquel día entendí que sabía proteger la dignidad de los demás mucho mejor que yo.

"Sé luz. No para que todos te vean, sino para que otros puedan ver a través de la oscuridad. Haz la diferencia siendo el faro que el mundo necesita hoy".
Hacer la diferencia no requiere actos heroicos, solo requiere luz. En un mundo que a veces se siente oscuro, elige ser el faro. Tu actitud puede ser el mapa que alguien más estaba necesitando hoy. ¡Feliz semana! 🕯️

"La falta de respeto ajena habla de su carencia, no de tu valor. Un león no ruge para convencer a las ovejas de su fuerza, ruge porque es su naturaleza. No gastes tu energía en explicaciones que el ego de otros no quiere entender. Tu paz es innegociable. 🦁
Recordatorio del día:
El respeto que otros no te dan define quiénes son ellos.
Tu valía no necesita validación externa.
El león no busca la aprobación de la manada ajena; él sabe quién es.
No malgastes tu paz con quien prefiere no verte. 🛡️

"No elegiste lo que te rompió, pero sí puedes elegir lo que te construye. Tu proceso de sanar es el acto más grande de amor propio que puedes hacer por ti".

Sanar no es borrar el pasado, es quitarle el poder de lastimarte hoy. Aunque no fuiste responsable del daño, sí eres el dueño de tu paz. Suelta la culpa, abraza tu proceso. 🌱

El tiempo que pasamos con quienes amamos es el hilo invisible que convierte lo cotidiano en algo sagrado; es entender que, entre millones de personas, tú eres su hogar y ellos el tuyo. Como bien aprendió el Principito, el amor no se mide en años, sino en la entrega absoluta de cada instante compartido.
Al final, la verdadera belleza de la vida no está en los lugares donde hemos estado, sino en el tiempo que hemos "perdido" cuidando a nuestra propia rosa. ¿Y tú, cuánto tiempo dedicas hoy a regar el corazón de tus seres amados?