Peques San Marcos

Una obra teatral creada totalmente para l@s Peques, que sin duda alguna les brindará varios aprendizajes de vida. Te invitamos a qué disfrutes sus próximas presentaciones en Aguascalientes, Ags. 🫶💖

Cada vez que evitamos que experimente frustración, error o consecuencia, estamos retrasando algo esencial: su capacidad de sostenerse.

El problema no es la caída. Es impedirla siempre.

El carácter no se construye en terreno acolchado. Se construye enfrentando límites, tropiezos y responsabilidades reales.

No se trata de exponerlo al daño. Se trata de no eliminar todo desafío.

Un hijo que nunca enfrenta incomodidad no desarrolla resiliencia. Desarrolla dependencia.

El dolor moderado forma criterio. La sobreprotección forma fragilidad. Y el mundo no tendrá la misma delicadeza que tú.

🔬✨ ¡Consejo Técnico viernes 31 de octubre en las Casas de Ciencia, Tecnología e Innovación! 🚀👧👦

Un servicio gratuito para niñas, niños y jóvenes de 4 a 14 años, donde podrán disfrutar una maravillosa experiencia aprendiendo de ciencia, tecnología e innovación a través de experimentos, inventos, juegos, rallys, tutoriales, manualidades y mucho más.💡🎨🔍

Aquí, el conocimiento, la creatividad y la diversión se unen en cada actividad.

🧾 PROCESO DE INSCRIPCIÓN:
1️⃣ Llena e imprime el Formato de Registro.
2️⃣ Imprime, lee y firma el Reglamento Operativo.
3️⃣ Anexa una copia de tu credencial de identificación oficial vigente con fotografía.
4️⃣ Acude a la Casa de Ciencia, Tecnología e Innovación de tu preferencia con todos los documentos completos.
5️⃣ Pregunta por el cupo disponible y entrega tu documentación para completar el registro.
6️⃣ Bienvenido al curso.

🌟 ¡Forma parte de esta gran experiencia y descubre lo divertido que puede ser aprender con ciencia!

Un estudio reveló que los niños a los que se les coloca en papeles de adultos demasiado pronto en la vida (por ejemplo, obligados a cuidar de hermanos, demasiadas tareas domésticas, etc. ) se sienten culpables descansando y tienen dificultades para establecer límites sanos como adultos.

Este fenómeno, conocido como parentificación, se produce cuando se espera que los niños asuman responsabilidades y cargas emocionales inapropiadas para su edad y etapa de desarrollo.

Esto puede involucrar a un niño asumir responsabilidades más allá de sus años debido a la falta emocional de los padres, la pereza, la enfermedad u otras circunstancias.

Cuando los niños son padres, pueden desarrollar dificultades para establecer límites en sus propias relaciones más adelante. Podrían tener dificultades para dar prioridad a sus propias necesidades, lo que lleva a sentimientos de culpa cuando se toman tiempo para ellos mismos.

Los niños parentificados a menudo interiorizan un fuerte sentido de responsabilidad y obligación, se sienten obligados a cuidar las necesidades de los demás y descuidando las suyas. Esto se puede manifestar como tendencias que agradan a la gente, dificultad para decir no y el miedo a decepcionar a los demás.

La expectativa arraigada de estar constantemente disponible y responsable puede hacer difícil que los padres descansen o tomen un tiempo para sí mismos sin sentirse culpables. Esto puede conducir a estrés crónico y el estrés cronico conduce a complicaciones graves de salud, lo más alarmante, afecciones autoinmunes.

Curiosamente, los comportamientos parentificados a menudo se colocan en la espalda de las niñas ("síndrome de la hija mayor") y las mujeres representan más del 80% de todas las afecciones autoinmunes diagnosticadas.

Deja que tus hijos sean niños.

FUENTE: Tomado de la red.

Iqbal Masih nunca conoció la infancia como debería vivirse.

A los 4 años trabajaba en un horno de ladrillos. A los 5 fue vendido a un fabricante de alfombras por el precio de una deuda: apenas 12 dólares. Desde entonces, vivió encadenado al telar, con las manos heridas y el cuerpo castigado por jornadas de más de 12 horas.

En 1992 logró escapar y, gracias al Bonded Labor Liberation Front, descubrió palabras que hasta entonces le eran desconocidas: libertad, derechos, dignidad. Tenía apenas 10 años, pero su voz resonó como la de un gigante. Denunció ante el mundo la explotación infantil, habló en conferencias internacionales y recibió el Premio Reebok de Derechos Humanos en 1994.

Su lucha salvó a miles de niños: fábricas cerraron, cadenas se rompieron, esperanzas renacieron. Pero también despertó la furia de quienes veían amenazado su negocio de miseria.

El 16 de abril de 1995, mientras celebraba la Pascua en su pueblo, Iqbal fue asesinado. Tenía 12 años. Nunca se supo con certeza quién apretó el gatillo, pero su muerte convirtió a ese pequeño en un símbolo eterno contra la esclavitud infantil.

Iqbal no jugó en las calles, no conoció el parque ni el escondite. Pero nos dejó algo mucho más grande: la certeza de que incluso la voz más pequeña puede estremecer al mundo.

Soy la criatura que barres. Soy la diminuta co**ha gris que ves arrastrarse lentamente por el suelo de tu sótano. Soy el pequeño óvalo que se enrosca en una bola cuando las cerdas de tu escoba me tocan.

Soy la cochinilla de la humedad, a veces llamada cochinilla de humedad o cochinilla rechoncha. Para ti, puede que no parezca más que una plaga. Pero soy mucho más que eso.

Soy antigua. Mi especie ha caminado por esta tierra durante cientos de millones de años. A diferencia de los insectos, soy un crustáceo, más emparentado con los cangrejos y los camarones que con las arañas o las hormigas. Mis placas, similares a armaduras, no son para atacar, sino para protegerme, lo que me permite enrollarme en una esfera compacta cuando tengo miedo. Es mi única defensa en un mundo tan grande y aterrador para mí.

Soy inofensiva. No muerdo, ni pico, ni contagio enfermedades. No invado tu comida ni mastico tu madera. Lo que busco es oscuridad, humedad y un lugar donde descansar.

Cuando entro en tu casa, no es para hacerte daño. Es porque estoy perdida, atraída por rincones húmedos donde puedo sobrevivir. No estoy hecha para vivir bajo techo, y cuando me aplastas, muero confundida y lejos de la tierra a la que pertenezco.

Soy una recicladora de vida. Mi propósito es comer las cosas muertas que olvidas: hojas caídas, madera podrida, plantas en descomposición. Las descompongo en tierra que nutre las raíces de tus jardines. Sin mí y sin los míos, la tierra se ahogaría bajo capas de desechos. Soy una de las silenciosas conserjes de la naturaleza, trabajando día y noche sin ser reconocida.

Sin embargo, soy incomprendida. Para muchos, solo soy otro "bicho" que no pertenece. Los niños me pisotean por curiosidad. Los adultos me recogen y me desechan. Algunos rocían químicos en la misma tierra que me nutre, sin darse cuenta de que esos venenos también los dañan. Soy frágil; mis delgadas branquias deben mantenerse húmedas, y las toxinas se filtran a través de mí fácilmente.

¿Sabes qué pasa cuando criaturas como yo desaparecen?

La tierra se debilita. Los jardines necesitan más fertilizante. El ciclo de descomposición se ralentiza y el equilibrio se desequilibra.

Soy solo un pequeño eslabón en una enorme cadena, pero cuando muchos eslabones pequeños se rompen, la cadena no se sostiene.

Así que te pido, humano: mírame de otra manera. La próxima vez que me encuentres en tu sótano, no me mates. Recógeme con cuidado en un trozo de papel y devuélveme a la tierra donde pertenezco. Enséñales a tus hijos que la pequeña bola gris que se enrolla en sus manos no es un enemigo, sino un recordatorio de que incluso la vida más pequeña tiene un papel, un deber, una dignidad.

Soy la cochinilla. Soy antigua, aunque parezca pequeña. Soy inofensiva, aunque parezca extraña. Soy la recicladora que nunca pediste,
la trabajadora silenciosa a la sombra de tu jardín. Déjame vivir, para que la tierra bajo tus pies también siga viva.

El viernes hice una actividad con mis estudiantes de quinto llamada “Ojalá mi maestro supiera…”

Algunas de sus respuestas me dejaron sin palabras:

“Ojalá mi maestro supiera que mi papá está en la cárcel y no lo he visto en años.”

“Ojalá mi maestro supiera que no siempre ceno porque mi mamá trabaja hasta tarde y no sé cocinar.”

“Ojalá mi maestro supiera que mi hermana duerme en mi cama y a veces se o***a, y por eso huelo raro.”

“Ojalá mi maestro supiera que no siempre tengo tenis para la clase de educación física porque mis hermanos y yo compartimos un par.”

“Ojalá mi maestro supiera que me gusta venir a la escuela porque es más tranquila que mi casa, donde hay mucho griterío.”

Leer sus palabras me recordó lo fácil que es hacer suposiciones y lo poco que a menudo sabemos sobre las luchas que enfrentan los demás.

Tomémonos un momento. Hagamos preguntas. Escuchemos.

Elijamos la compasión en lugar del juicio y veamos el mundo desde los ojos de otra persona.

Demos más de lo que recibimos y dejemos cada espacio —y cada vida— un poco mejor de lo que lo encontramos.

- Autor desconocido -