22/05/2024
𝙄𝙡 𝙗𝙖𝙢𝙗𝙞𝙣𝙤 𝙝𝙖 𝙣𝙤𝙫𝙚 𝙖𝙣𝙣𝙞.
𝙉𝙤𝙣 𝙜𝙡𝙞 𝙥𝙞𝙖𝙘𝙚 𝙥𝙚𝙧𝙘𝙤𝙧𝙧𝙚𝙧𝙚 𝙫𝙞𝙖 𝙎𝙖𝙧𝙖𝙜𝙤𝙯𝙯𝙖 𝙥𝙚𝙧 𝙢𝙖𝙣𝙤 𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙚.
𝙃𝙖 𝙣𝙤𝙫𝙚 𝙖𝙣𝙣𝙞 𝙚 𝙥𝙪𝙤̀ 𝙗𝙚𝙣𝙞𝙨𝙨𝙞𝙢𝙤 𝙘𝙖𝙢𝙢𝙞𝙣𝙖𝙧𝙚 𝙙𝙖 𝙨𝙤𝙡𝙤.
𝙄𝙡 𝙗𝙖𝙢𝙗𝙞𝙣𝙤 𝙙𝙖 𝙩𝙖𝙣𝙩𝙚 𝙨𝙚𝙩𝙩𝙞𝙢𝙖𝙣𝙚 𝙨𝙤𝙜𝙣𝙖 𝙦𝙪𝙚𝙡 𝙥𝙚𝙧𝙘𝙤𝙧𝙨𝙤 𝙘𝙝𝙚 𝙖𝙡𝙩𝙧𝙞 𝙨𝙪𝙤𝙞 𝙘𝙤𝙚𝙩𝙖𝙣𝙚𝙞 𝙝𝙖𝙣𝙣𝙤 𝙜𝙞𝙖̀ 𝙛𝙖𝙩𝙩𝙤 𝙘𝙤𝙣 𝙡𝙚 𝙡𝙤𝙧𝙤 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙞 𝙚 𝙫𝙚𝙣𝙜𝙤𝙣𝙤 𝙖 𝙨𝙘𝙪𝙤𝙡𝙖 𝙘𝙤𝙣 𝙞𝙡 𝙢𝙖𝙜𝙡𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙚 𝙞𝙡 𝙛𝙖𝙯𝙯𝙤𝙡𝙚𝙩𝙩𝙤 𝙙𝙚𝙞 𝙡𝙪𝙥𝙚𝙩𝙩𝙞.
“𝙋𝙚𝙧 𝙞𝙨𝙘𝙧𝙞𝙫𝙚𝙧𝙨𝙞 𝙖𝙞 𝙡𝙪𝙥𝙚𝙩𝙩𝙞?” 𝙘𝙝𝙞𝙚𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙚. “𝙈𝙖 𝙙𝙚𝙫𝙚 𝙖𝙫𝙚𝙧𝙚 𝙣𝙤𝙫𝙚 𝙖𝙣𝙣𝙞...” 𝙡𝙚 𝙙𝙞𝙘𝙚 𝙞𝙡 𝙛𝙧𝙖𝙩𝙚 𝙜𝙪𝙖𝙧𝙙𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙞𝙡 𝙗𝙖𝙢𝙗𝙞𝙣𝙤.
“𝙈𝙖 𝙘𝙚 𝙡𝙞 𝙝𝙖...” 𝙧𝙞𝙗𝙖𝙩𝙩𝙚 𝙡𝙖 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙚. “𝙌𝙪𝙖𝙣𝙩𝙞 𝙖𝙣𝙣𝙞 𝙝𝙖𝙞?” 𝙜𝙡𝙞 𝙙𝙤𝙢𝙖𝙣𝙙𝙖 𝙞𝙡 𝙛𝙧𝙖𝙩𝙚; “𝙇𝙖 𝙫𝙚𝙧𝙞𝙩𝙖̀...”.
“𝙉𝙤𝙫𝙚 𝙖𝙣𝙣𝙞 𝙤𝙜𝙜𝙞...” 𝙙𝙞𝙘𝙚 𝙞𝙡 𝙗𝙖𝙢𝙗𝙞𝙣𝙤, “𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙤 𝙚̀ 𝙞𝙡 𝙧𝙚𝙜𝙖𝙡𝙤 𝙙𝙚𝙡 𝙘𝙤𝙢𝙥𝙡𝙚𝙖𝙣𝙣𝙤” 𝙚 𝙢𝙤𝙨𝙩𝙧𝙖 𝙞𝙡 𝙨𝙪𝙤 𝙥𝙧𝙞𝙢𝙤 𝙤𝙧𝙤𝙡𝙤𝙜𝙞𝙤 𝙙𝙖 𝙥𝙤𝙡𝙨𝙤.
𝙌𝙪𝙚𝙡 𝙜𝙞𝙤𝙧𝙣𝙤 𝙚̀ 𝙞𝙡 𝙩𝙧𝙚 𝙣𝙤𝙫𝙚𝙢𝙗𝙧𝙚 𝙙𝙚𝙡 1947, 𝙞𝙡 𝙜𝙞𝙤𝙧𝙣𝙤 𝙞𝙣 𝙘𝙪𝙞 𝙞𝙡 𝙗𝙖𝙢𝙗𝙞𝙣𝙤 𝙚𝙣𝙩𝙧𝙖 𝙖 𝙛𝙖𝙧 𝙥𝙖𝙧𝙩𝙚 𝙙𝙚𝙡 𝘽𝙧𝙖𝙣𝙘𝙤 𝙙𝙚𝙡 𝘽𝙤𝙡𝙤𝙜𝙣𝙖 𝙎𝙚𝙙𝙞𝙘𝙞.
𝘿𝙤𝙣 𝙉𝙪𝙣𝙯𝙞𝙤 𝙂𝙖𝙣𝙙𝙤𝙡𝙛𝙞 𝙨𝙖𝙧𝙚𝙗𝙗𝙚 𝙚𝙣𝙩𝙧𝙖𝙩𝙤 𝙣𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙢𝙞𝙖 𝙫𝙞𝙩𝙖 𝙥𝙞𝙪̀ 𝙩𝙖𝙧𝙙𝙞 𝙘𝙤𝙢𝙚 𝘼𝙨𝙨𝙞𝙨𝙩𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙙𝙞 𝙦𝙪𝙚𝙡 𝙍𝙞𝙥𝙖𝙧𝙩𝙤 𝙨𝙞𝙩𝙪𝙖𝙩𝙤 𝙣𝙚𝙡𝙡’𝙤𝙧𝙖𝙩𝙤𝙧𝙞𝙤 𝙙𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙘𝙝𝙞𝙚𝙨𝙖 𝙙𝙞 𝙎𝙖𝙣 𝙂𝙞𝙪𝙨𝙚𝙥𝙥𝙚 𝙖 𝘽𝙤𝙡𝙤𝙜𝙣𝙖.
𝙀𝙧𝙤 𝙤𝙧𝙢𝙖𝙞 𝙎𝙘𝙤𝙪𝙩, 𝙫𝙞𝙘𝙚 𝙘𝙖𝙥𝙤𝙨𝙦𝙪𝙖𝙙𝙧𝙞𝙜𝙡𝙞𝙖 𝙙𝙚𝙡𝙡𝙚 𝙑𝙤𝙡𝙥𝙞.
𝙏𝙧𝙤𝙫𝙖𝙧𝙨𝙞 𝙖 𝙡𝙚𝙜𝙜𝙚𝙧𝙚 𝙡𝙖 𝙗𝙞𝙤𝙜𝙧𝙖𝙛𝙞𝙖 𝙙𝙞 𝙪𝙣𝙖 𝙥𝙚𝙧𝙨𝙤𝙣𝙖 𝙘𝙝𝙚 𝙝𝙖𝙞 𝙘𝙤𝙣𝙤𝙨𝙘𝙞𝙪𝙩𝙤 𝙘𝙤𝙨𝙞̀ 𝙗𝙚𝙣𝙚, 𝙘𝙝𝙚 𝙝𝙖 𝙖𝙫𝙪𝙩𝙤 𝙪𝙣 𝙧𝙪𝙤𝙡𝙤 𝙘𝙤𝙨𝙞̀ 𝙛𝙤𝙣𝙙𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙖𝙡𝙚 𝙣𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙩𝙪𝙖 𝙫𝙞𝙩𝙖, 𝙥𝙧𝙤𝙙𝙪𝙘𝙚 𝙞𝙣 𝙜𝙚𝙣𝙚𝙧𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙤𝙧𝙩𝙖 𝙙𝙞 𝙡𝙚𝙜𝙞𝙩𝙩𝙞𝙢𝙖 𝙙𝙞𝙛𝙛𝙞𝙙𝙚𝙣𝙯𝙖. 𝙉𝙚𝙡𝙡’𝙖𝙢𝙞𝙘𝙞𝙯𝙞𝙖, 𝙘𝙤𝙢𝙚 𝙣𝙚𝙡𝙡’𝙖𝙢𝙤𝙧𝙚, 𝙘’𝙚̀ 𝙪𝙣 𝙧𝙖𝙥𝙥𝙤𝙧𝙩𝙤 𝙙𝙞 𝙧𝙚𝙘𝙞𝙥𝙧𝙤𝙘𝙖 “𝙖𝙥𝙥𝙧𝙤𝙥𝙧𝙞𝙖𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚” 𝙥𝙚𝙧 𝙘𝙪𝙞 𝙡’𝙖𝙡𝙩𝙧𝙤 𝙡𝙤 𝙫𝙚𝙙𝙞𝙖𝙢𝙤 𝙖𝙩𝙩𝙧𝙖𝙫𝙚𝙧𝙨𝙤 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙪𝙘𝙘𝙚𝙨𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙙𝙞 𝙚𝙥𝙞𝙨𝙤𝙙𝙞, 𝙙𝙞 𝙤𝙥𝙥𝙤𝙧𝙩𝙪𝙣𝙞𝙩𝙖̀, 𝙙𝙞 𝙘𝙞𝙧𝙘𝙤𝙨𝙩𝙖𝙣𝙯𝙚 𝙘𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙣𝙣𝙤 𝙨𝙞̀ 𝙘𝙝𝙚 𝙡’𝙖𝙣𝙜𝙤𝙡𝙖𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙙𝙚𝙡 𝙣𝙤𝙨𝙩𝙧𝙤 𝙤𝙗𝙗𝙞𝙚𝙩𝙩𝙞𝙫𝙤 𝙨𝙞𝙖 𝙙𝙞𝙫𝙚𝙧𝙨𝙖 𝙙𝙖 𝙘𝙤𝙢𝙚 𝙖𝙡𝙩𝙧𝙞 𝙡’𝙖𝙗𝙗𝙞𝙖𝙣𝙤 𝙥𝙚𝙧𝙘𝙚𝙥𝙞𝙩𝙤, 𝙡𝙤 𝙧𝙖𝙢𝙢𝙚𝙣𝙩𝙞𝙣𝙤, 𝙡𝙤 𝙩𝙚𝙨𝙩𝙞𝙢𝙤𝙣𝙞𝙣𝙤.
𝙀𝙧𝙤 𝙦𝙪𝙞𝙣𝙙𝙞 𝙥𝙧𝙚𝙥𝙖𝙧𝙖𝙩𝙤 𝙣𝙚𝙡 𝙥𝙧𝙚𝙙𝙞𝙨𝙥𝙤𝙧𝙢𝙞 𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙡𝙚𝙩𝙩𝙪𝙧𝙖 𝙙𝙞 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙖 𝙙𝙚𝙣𝙨𝙖 𝙚 𝙖𝙥𝙥𝙧𝙤𝙛𝙤𝙣𝙙𝙞𝙩𝙖 𝙗𝙞𝙤𝙜𝙧𝙖𝙛𝙞𝙖 𝙙𝙚𝙡 𝙢𝙞𝙤 𝙖𝙢𝙖𝙩𝙞𝙨𝙨𝙞𝙢𝙤 𝘿𝙤𝙣 𝙉𝙪𝙣𝙯𝙞𝙤 𝙖 𝙣𝙤𝙣 𝙧𝙞𝙩𝙧𝙤𝙫𝙖𝙧𝙡𝙤, 𝙖 𝙣𝙤𝙣 𝙧𝙞𝙩𝙧𝙤𝙫𝙖𝙧𝙚 𝙦𝙪𝙚𝙡 “𝙨𝙚𝙣𝙨𝙤” 𝙘𝙝𝙚 𝙝𝙖 𝙤𝙨𝙩𝙞𝙣𝙖𝙩𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙫𝙤𝙡𝙪𝙩𝙤 𝙙𝙖𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙨𝙪𝙖 𝙫𝙞𝙩𝙖.
𝙈𝙖 𝙣𝙤𝙣 𝙚̀ 𝙨𝙪𝙘𝙘𝙚𝙨𝙨𝙤, 𝙖𝙣𝙯𝙞!
𝙌𝙪𝙚𝙨𝙩𝙖 𝙢𝙖𝙩𝙩𝙞𝙣𝙖 𝙙𝙤𝙥𝙤 𝙖𝙫𝙚𝙧 𝙘𝙤𝙣𝙘𝙡𝙪𝙨𝙤 𝙡𝙖 𝙡𝙚𝙩𝙩𝙪𝙧𝙖 𝙙𝙞 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙚 𝙥𝙖𝙜𝙞𝙣𝙚, 𝙜𝙧𝙖𝙯𝙞𝙚 𝙖𝙡𝙡𝙚 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙞 𝙝𝙤 𝙨𝙘𝙤𝙥𝙚𝙧𝙩𝙤 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩𝙪𝙖𝙡𝙞𝙩𝙖̀, 𝙪𝙣𝙖 𝙛𝙚𝙙𝙚 𝙩𝙖𝙡𝙞 𝙙𝙖 𝙘𝙤𝙢𝙢𝙪𝙤𝙫𝙚𝙧𝙢𝙞, 𝙨𝙤𝙣𝙤 𝙖𝙣𝙙𝙖𝙩𝙤 𝙖 𝙘𝙚𝙧𝙘𝙖𝙧𝙚 𝙡𝙖 𝙨𝙪𝙖 𝙛𝙤𝙩𝙤 𝙣𝙚𝙡 𝙧𝙚𝙩𝙖𝙗𝙡𝙤 𝙙𝙞 𝙞𝙢𝙢𝙖𝙜𝙞𝙣𝙞 𝙘𝙝𝙚 𝙤𝙘𝙘𝙪𝙥𝙖𝙣𝙤 𝙪𝙣𝙖 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙩𝙚 𝙙𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙢𝙞𝙖 𝙘𝙖𝙢𝙚𝙧𝙖 𝙙𝙖 𝙡𝙚𝙩𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙞 𝙖 𝙍𝙤𝙢𝙖.
𝙇’𝙝𝙤 𝙘𝙝𝙞𝙖𝙢𝙖𝙩𝙖 𝙡𝙖 𝙑𝙞𝙖 𝙙𝙚𝙜𝙡𝙞 𝘼𝙣𝙜𝙚𝙡𝙞 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙩𝙚 𝙙𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙚 𝙤𝙜𝙣𝙞 𝙨𝙚𝙧𝙖 𝙙𝙚𝙘𝙞𝙣𝙚 𝙚 𝙙𝙚𝙘𝙞𝙣𝙚 𝙙𝙞 𝙥𝙚𝙧𝙨𝙤𝙣𝙚 𝙘𝙝𝙚 𝙚𝙗𝙗𝙚𝙧𝙤 𝙪𝙣 𝙧𝙪𝙤𝙡𝙤 𝙣𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙢𝙞𝙖 𝙫𝙞𝙩𝙖, 𝙢𝙞 𝙨𝙤𝙧𝙧𝙞𝙙𝙤𝙣𝙤.
𝙊𝙧𝙢𝙖𝙞 𝙧𝙖𝙜𝙜𝙞𝙪𝙣𝙜𝙚𝙧𝙖𝙣𝙣𝙤 𝙞𝙡 𝙘𝙚𝙣𝙩𝙞𝙣𝙖𝙞𝙤 𝙚 𝙛𝙧𝙖 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙚, 𝙞𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙥𝙤𝙨𝙞𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙛𝙖𝙫𝙤𝙧𝙞𝙩𝙖, 𝙘’𝙚̀ 𝘿𝙤𝙣 𝙉𝙪𝙣𝙯𝙞𝙤 𝙂𝙖𝙣𝙙𝙤𝙡𝙛𝙞 𝙞𝙣 𝙪𝙣𝙤 𝙨𝙘𝙖𝙩𝙩𝙤 𝙙𝙚𝙜𝙡𝙞 𝙖𝙣𝙣𝙞 𝙙𝙞 𝙑𝙞𝙡𝙡𝙖𝙣𝙤𝙫𝙖.
𝙃𝙖 𝙣𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙙𝙚𝙨𝙩𝙧𝙖 𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙖𝙘𝙘𝙝𝙞𝙣𝙖 𝙛𝙤𝙩𝙤𝙜𝙧𝙖𝙛𝙞𝙘𝙖 𝙚 𝙢𝙞 𝙜𝙪𝙖𝙧𝙙𝙖 𝙞𝙣 𝙪𝙣 𝙢𝙤𝙙𝙤 𝙨𝙥𝙚𝙘𝙞𝙖𝙡𝙚, 𝙨𝙪𝙤, 𝙘𝙤𝙣 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙨𝙜𝙪𝙖𝙧𝙙𝙤 𝙙𝙞 𝙘𝙝𝙞 𝙩𝙞 𝙨𝙘𝙧𝙪𝙩𝙖 𝙙𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤, 𝙙𝙞 𝙘𝙝𝙞 𝙢𝙞𝙨𝙩𝙚𝙧𝙞𝙤𝙨𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙨𝙖.
𝘾𝙝𝙚 𝘿𝙤𝙣 𝙉𝙪𝙣𝙯𝙞𝙤 𝙣𝙚 𝙨𝙖𝙥𝙚𝙨𝙨𝙚 𝙙𝙞 𝙢𝙚 𝙥𝙞𝙪̀ 𝙙𝙞 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙣𝙚 𝙨𝙖𝙥𝙚𝙨𝙨𝙞 𝙞𝙤 𝙨𝙩𝙚𝙨𝙨𝙤 𝙡𝙤 𝙨𝙘𝙤𝙥𝙧𝙞𝙞 𝙥𝙤𝙘𝙤 𝙙𝙤𝙥𝙤 𝙞𝙡 𝙨𝙪𝙤 𝙖𝙧𝙧𝙞𝙫𝙤 𝙖𝙡 𝘽𝙤𝙡𝙤𝙜𝙣𝙖 𝙎𝙚𝙙𝙞𝙘𝙞, 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙢𝙞 𝙘𝙝𝙞𝙖𝙢𝙤̀ 𝙖 𝙘𝙖𝙨𝙖 𝙨𝙪𝙖 𝙥𝙚𝙧 𝙥𝙖𝙧𝙡𝙖𝙧𝙢𝙞.
𝘼𝙡𝙡𝙖 𝙡𝙚𝙜𝙞𝙩𝙩𝙞𝙢𝙖 𝙘𝙪𝙧𝙞𝙤𝙨𝙞𝙩𝙖̀ 𝙙𝙞 𝙨𝙖𝙥𝙚𝙧𝙚 𝙨𝙞 𝙖𝙜𝙜𝙞𝙪𝙣𝙨𝙚 𝙞𝙡 𝙩𝙞𝙢𝙤𝙧𝙚 𝙙𝙞 𝙖𝙫𝙚𝙧 𝙘𝙤𝙢𝙢𝙚𝙨𝙨𝙤 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙘𝙤𝙨𝙖 𝙙𝙞 𝙜𝙧𝙖𝙫𝙚 𝙘𝙝𝙚 𝙢𝙚𝙩𝙩𝙚𝙨𝙨𝙚 𝙞𝙣 𝙙𝙞𝙨𝙘𝙪𝙨𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙡𝙖 𝙢𝙞𝙖 𝙥𝙚𝙧𝙢𝙖𝙣𝙚𝙣𝙯𝙖 𝙣𝙚𝙡 𝙍𝙞𝙥𝙖𝙧𝙩𝙤.
𝙈𝙞 𝙥𝙧𝙚𝙨𝙚𝙣𝙩𝙖𝙞 𝙦𝙪𝙞𝙣𝙙𝙞 𝙢𝙤𝙡𝙩𝙤 𝙩𝙚𝙨𝙤 𝙞𝙣 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙘𝙝𝙚 𝙚𝙧𝙖 𝙞𝙡 𝙨𝙪𝙤 𝙨𝙩𝙪𝙙𝙞𝙤𝙡𝙤 𝙖 𝙘𝙖𝙨𝙖 𝙙𝙞 𝙨𝙪𝙖 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙚 𝙞𝙣 𝙫𝙞𝙖 𝙋𝙚𝙧𝙩𝙞.
𝙇𝙪𝙞 𝙢𝙞 𝙛𝙚𝙘𝙚 𝙨𝙚𝙙𝙚𝙧𝙚 𝙚 𝙧𝙚𝙨𝙩𝙤̀ 𝙞𝙢𝙢𝙤𝙗𝙞𝙡𝙚 𝙖 𝙜𝙪𝙖𝙧𝙙𝙖𝙧𝙢𝙞 𝙞𝙣 𝙪𝙣 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙯𝙞𝙤 𝙞𝙣𝙣𝙖𝙩𝙪𝙧𝙖𝙡𝙚.
“𝘾𝙤𝙨𝙖 𝙘’𝙚̀?” 𝙥𝙧𝙤𝙫𝙖𝙞 𝙖 𝙘𝙝𝙞𝙚𝙙𝙚𝙧𝙜𝙡𝙞.
“𝙋𝙚𝙧𝙘𝙝𝙚́ 𝙣𝙤𝙣 𝙨𝙚𝙞 𝙛𝙚𝙡𝙞𝙘𝙚?” 𝙢𝙞 𝙘𝙝𝙞𝙚𝙨𝙚.
“𝙄𝙤?” 𝙖𝙧𝙧𝙤𝙨𝙨𝙞𝙞 𝙘𝙤𝙢𝙚 𝙖𝙧𝙧𝙤𝙨𝙨𝙞𝙨𝙘𝙚 𝙘𝙝𝙞 𝙨𝙞 𝙨𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙨𝙘𝙤𝙥𝙚𝙧𝙩𝙤.
“𝙏𝙪 𝙣𝙤𝙣 𝙨𝙚𝙞 𝙛𝙚𝙡𝙞𝙘𝙚 𝙚 𝙨𝙩𝙖𝙞 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙪𝙢𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙜𝙡𝙞 𝙖𝙣𝙣𝙞 𝙥𝙞𝙪̀ 𝙗𝙚𝙡𝙡𝙞 𝙙𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙩𝙪𝙖 𝙫𝙞𝙩𝙖 𝙘𝙤𝙣 𝙡𝙖 𝙫𝙤𝙜𝙡𝙞𝙖 𝙘𝙝𝙚 𝙥𝙖𝙨𝙨𝙞𝙣𝙤 𝙥𝙧𝙞𝙢𝙖 𝙥𝙤𝙨𝙨𝙞𝙗𝙞𝙡𝙚… 𝙨𝙚𝙣𝙯𝙖 𝙜𝙤𝙙𝙚𝙧𝙩𝙞 𝙣𝙞𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙙𝙞 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙘𝙝𝙚 𝙩𝙞 𝙚̀ 𝙨𝙩𝙖𝙩𝙤 𝙙𝙤𝙣𝙖𝙩𝙤…”
“𝙉𝙤𝙣 𝙚̀ 𝙫𝙚𝙧𝙤…” 𝙛𝙖𝙧𝙛𝙪𝙜𝙡𝙞𝙖𝙞 𝙨𝙚𝙣𝙯𝙖 𝙘𝙤𝙣𝙫𝙞𝙣𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚.
“𝙀̀ 𝙫𝙚𝙧𝙤.” “𝘾𝙝𝙞 𝙚̀ 𝙘𝙝𝙚 𝙥𝙪𝙡𝙞𝙨𝙘𝙚 𝙞 𝙩𝙪𝙤𝙞 𝙨𝙘𝙖𝙧𝙥𝙤𝙣𝙞 𝙙𝙖𝙡 𝙛𝙖𝙣𝙜𝙤 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙩𝙤𝙧𝙣𝙞 𝙙𝙖 𝙪𝙣’𝙚𝙨𝙘𝙪𝙧𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚?”
“𝙊 𝙢𝙞𝙖 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙚 𝙤 𝙡𝙖 𝙏𝙤𝙣𝙞𝙣𝙖”
“𝙀 𝙥𝙚𝙧𝙙𝙞 𝙪𝙣’𝙤𝙘𝙘𝙖𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙘𝙤𝙨𝙞̀?” 𝙢𝙞 𝙙𝙤𝙢𝙖𝙣𝙙𝙖𝙫𝙖 𝙞𝙣𝙘𝙧𝙚𝙙𝙪𝙡𝙤.
“𝙌𝙪𝙖𝙡𝙚 𝙤𝙘𝙘𝙖𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚?”; 𝙢𝙞 𝙨𝙩𝙖𝙫𝙖 𝙥𝙧𝙚𝙣𝙙𝙚𝙣𝙙𝙤 𝙞𝙣 𝙜𝙞𝙧𝙤.
“𝙎𝙖𝙞 𝙘𝙤𝙢’𝙚̀ 𝙨𝙩𝙧𝙖𝙤𝙧𝙙𝙞𝙣𝙖𝙧𝙞𝙤 𝙛𝙖𝙧𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙘𝙤𝙨𝙖 𝙗𝙚𝙣𝙚…”.
𝙎𝙞 𝙚𝙧𝙖 𝙖𝙡𝙯𝙖𝙩𝙤 𝙚 𝙙𝙖 𝙪𝙣 𝙢𝙤𝙗𝙞𝙡𝙚𝙩𝙩𝙤 𝙖𝙫𝙚𝙫𝙖 𝙧𝙚𝙘𝙪𝙥𝙚𝙧𝙖𝙩𝙤 𝙡𝙚 𝙨𝙪𝙚 𝙘𝙖𝙡𝙯𝙖𝙩𝙪𝙧𝙚 𝙙𝙖 𝙢𝙤𝙣𝙩𝙖𝙜𝙣𝙖. “𝙎𝙤𝙣𝙤 𝙗𝙚𝙡𝙡𝙚 𝙨𝙥𝙤𝙧𝙘𝙝𝙚, 𝙣𝙤?” 𝙀𝙧𝙖𝙣𝙤 𝙫𝙚𝙧𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙞𝙣𝙯𝙖𝙘𝙘𝙝𝙚𝙧𝙖𝙩𝙚. “𝙋𝙞𝙪̀ 𝙡𝙤 𝙨𝙤𝙣𝙤 𝙚 𝙢𝙚𝙜𝙡𝙞𝙤 𝙚̀!”
𝙇𝙤 𝙜𝙪𝙖𝙧𝙙𝙖𝙫𝙤 𝙨𝙚𝙣𝙯𝙖 𝙘𝙖𝙥𝙞𝙧𝙚.
“𝙄𝙣𝙣𝙖𝙣𝙯𝙞 𝙩𝙪𝙩𝙩𝙤 𝙗𝙞𝙨𝙤𝙜𝙣𝙖 𝙙𝙞𝙨𝙥𝙤𝙧𝙧𝙚 𝙙𝙞 𝙩𝙪𝙩𝙩𝙤 𝙡’𝙤𝙘𝙘𝙤𝙧𝙧𝙚𝙣𝙩𝙚, 𝙡𝙤 𝙜𝙧𝙖𝙨𝙨𝙖𝙩𝙤𝙧𝙚, 𝙡𝙖 𝙨𝙥𝙪𝙜𝙣𝙚𝙩𝙩𝙖, 𝙞𝙡 𝙨𝙖𝙥𝙤𝙣𝙚 𝙚 𝙥𝙤𝙞 𝙞𝙡 𝙡𝙪𝙘𝙞𝙙𝙤 𝙚 𝙞𝙡 𝙥𝙖𝙣𝙣𝙤 𝙙𝙞 𝙡𝙖𝙣𝙖…”
𝘿𝙞𝙨𝙥𝙤𝙣𝙚𝙫𝙖 𝙫𝙞𝙖 𝙫𝙞𝙖 𝙧𝙚𝙡𝙞𝙜𝙞𝙤𝙨𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙨𝙪𝙡 𝙧𝙞𝙥𝙞𝙖𝙣𝙤 𝙙𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙨𝙘𝙧𝙞𝙫𝙖𝙣𝙞𝙖 𝙞 𝙥𝙧𝙤𝙙𝙤𝙩𝙩𝙞 𝙚 𝙜𝙡𝙞 𝙤𝙜𝙜𝙚𝙩𝙩𝙞 𝙘𝙝𝙚 𝙚𝙡𝙚𝙣𝙘𝙖𝙫𝙖 𝙘𝙤𝙢𝙚 𝙨𝙞 𝙖𝙥𝙥𝙧𝙚𝙨𝙩𝙖𝙨𝙨𝙚 𝙖 𝙘𝙚𝙡𝙚𝙗𝙧𝙖𝙧𝙚 𝙡𝙖 𝙎𝙖𝙣𝙩𝙖 𝙈𝙚𝙨𝙨𝙖, 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙞𝙣 𝙢𝙚 𝙪𝙣𝙤 𝙨𝙩𝙖𝙩𝙤 𝙙𝙞 𝙨𝙤𝙨𝙥𝙚𝙣𝙨𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙩𝙚𝙢𝙥𝙤𝙧𝙖𝙡𝙚 𝙚𝙘𝙘𝙚𝙯𝙞𝙤𝙣𝙖𝙡𝙚.
𝙌𝙪𝙞𝙣𝙙𝙞 𝙖𝙫𝙫𝙞𝙤̀ 𝙡𝙖 𝙙𝙚𝙡𝙞𝙘𝙖𝙩𝙖 𝙤𝙥𝙚𝙧𝙖𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙖𝙥𝙥𝙡𝙞𝙘𝙖𝙣𝙙𝙤𝙨𝙞 𝙘𝙤𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙥𝙚𝙧𝙞𝙯𝙞𝙖 𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙙𝙚𝙙𝙞𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙙𝙖 𝙖𝙡𝙡𝙤𝙣𝙩𝙖𝙣𝙖𝙧𝙚 𝙙𝙖 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙨𝙩𝙖𝙣𝙯𝙖 𝙞𝙣 𝙫𝙞𝙖 𝙋𝙚𝙧𝙩𝙞 𝙩𝙪𝙩𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙘𝙝𝙚 𝙖𝙘𝙘𝙖𝙙𝙚𝙫𝙖 𝙣𝙚𝙡 𝙢𝙤𝙣𝙙𝙤.
𝘿𝙤𝙣 𝙉𝙪𝙣𝙯𝙞𝙤 𝙂𝙖𝙣𝙙𝙤𝙡𝙛𝙞 𝙧𝙚𝙨𝙚 𝙦𝙪𝙚𝙡 𝙥𝙤𝙢𝙚𝙧𝙞𝙜𝙜𝙞𝙤, 𝙙𝙞 𝙪𝙣 𝙞𝙣𝙫𝙚𝙧𝙣𝙤 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙪𝙣𝙦𝙪𝙚 𝙙𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙢𝙞𝙖 𝙖𝙙𝙤𝙡𝙚𝙨𝙘𝙚𝙣𝙯𝙖, 𝙢𝙚𝙢𝙤𝙧𝙖𝙗𝙞𝙡𝙚.
𝙋𝙪𝙡𝙚𝙣𝙙𝙤 𝙞 𝙥𝙧𝙤𝙥𝙧𝙞 𝙨𝙘𝙖𝙧𝙥𝙤𝙣𝙞 𝙙𝙖𝙡 𝙛𝙖𝙣𝙜𝙤 𝙚 𝙙𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙥𝙤𝙡𝙫𝙚𝙧𝙚 𝙛𝙞𝙣𝙤 𝙖 𝙛𝙖𝙧𝙡𝙞 𝙧𝙞𝙛𝙡𝙚𝙩𝙩𝙚𝙧𝙚 𝙞𝙡 𝙨𝙤𝙡𝙚 𝙙𝙚𝙡 𝙜𝙞𝙖𝙧𝙙𝙞𝙣𝙤, 𝙢𝙞 𝙞𝙣𝙨𝙚𝙜𝙣𝙤̀ 𝙡𝙖 𝙫𝙞𝙩𝙖, 𝙡𝙖 𝙨𝙩𝙧𝙖𝙤𝙧𝙙𝙞𝙣𝙖𝙧𝙞𝙖 𝙗𝙚𝙡𝙡𝙚𝙯𝙯𝙖 𝙘𝙝𝙚 𝙘𝙚𝙡𝙖 𝙞𝙡 𝙛𝙖𝙧𝙚 𝙗𝙚𝙣𝙚 𝙡𝙚 𝙘𝙤𝙨𝙚.
“𝙋𝙚𝙧 𝙚𝙨𝙨𝙚𝙧𝙚 𝙛𝙚𝙡𝙞𝙘𝙚 𝙙𝙚𝙫𝙞 𝙛𝙖𝙧 𝙙𝙞𝙫𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙚 𝙗𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙩𝙪𝙩𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙘𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙞… 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙪𝙣𝙦𝙪𝙚 𝙘𝙤𝙨𝙖, 𝙛𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙙𝙞𝙫𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙚 𝙚𝙘𝙘𝙚𝙯𝙞𝙤𝙣𝙖𝙡𝙚… 𝙪𝙣𝙞𝙘𝙖.”
𝘾𝙧𝙚𝙙𝙤 𝙙𝙞 𝙣𝙤𝙣 𝙖𝙫𝙚𝙧 𝙢𝙖𝙞 𝙧𝙞𝙘𝙚𝙫𝙪𝙩𝙤 𝙪𝙣𝙖 𝙡𝙚𝙯𝙞𝙤𝙣𝙚 𝙢𝙞𝙜𝙡𝙞𝙤𝙧𝙚.
=>> PUPI AVATI
Il regista ha posto questo ricordo a prefazione del libro
"don Annunzio Gandolfi - Il Prete coi baffi", di ANDREA PADOIN, Tipi Edizioni,
