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Formation éclectique Par la voix laisser être, qui je suis!

08/03/2026

Aujourd’hui Le 8 Mars...
Je veux dédier ce jour...

À vous, femmes d’Iran…
et à toutes celles que la loi des hommes enferme...

Si un jour tu marches dans la rue
la tête haute
même quand on te dit de la baisser…

Si tu continues de rire
malgré les regards qui surveillent
et les lois qui voudraient te faire disparaître…

Si tu gardes dans ton cœur
une mèche de liberté
que personne ne peut éteindre…

Si tu apprends à tes filles
à penser, à lire, à rêver
même quand on leur dit
que ce n’est pas pour elles…

Si tu transformes chaque humiliation
en une force silencieuse,
et chaque peur
en un pas de plus vers demain…

Si tu sais que ta dignité
ne se mesure ni à un voile..
ni à une règle écrite par d’autres,
ni à l’autorité de ceux
qui prétendent décider de ta vie…

Si tu tombes parfois,
comme tombent ceux qui résistent,
mais que tu te relèves encore,
avec cette patience immense
qui appartient aux femmes du monde entier…

Alors sache ceci :
Tu es plus forte
que toutes les lois qui prétendent te posséder.
Plus grande
que ceux qui ont peur de ta liberté.
Et plus durable
que les régimes, les interdits
et les cris des hommes
qui veulent décider pour toi.

Parce que l’Histoire l’a toujours montré :
Un jour VIENT....
où les murs tombent,
où les chaînes se brisent,
où les voix que l’on voulait faire taire
deviennent un peuple entier.

Un jour VIENT..
où ce qui semblait impossible
devient simplement
la nouvelle évidence du monde.
Et ce jour-là
le monde saura enfin
ce que beaucoup savent déjà ...

Que les femmes
n’ont jamais eu besoin de permission
pour être libres.
Car depuis toujours,
dans le silence des maisons,
dans les rues surveillées,
dans les écoles, les marchés
et dans les rêves des filles,
les femmes portent en elles
quelque chose que personne
n’a jamais réussi à enfermer...

la promesse têtue
de la liberté.
Et peut-être
que ce ne sera pas toi
qui verras tous les murs tomber.
Mais ce seront tes filles.

Ces petites filles
qui t’observent aujourd’hui en silence,
qui apprennent de ton courage...
Et qui gardent dans leurs yeux
une lumière que rien ne peut éteindre...

Un jour...
Elles marcheront dans ces mêmes rues,
la tête haute
Les cheveux au vent...
Et le cœur libre.
Et alors le monde comprendra enfin
que la liberté des filles
est toujours née
du courage silencieux de leurs mères...

Annie Charbit

On m’appelle Alessandro di Mariano de Vanni Filipepi, mais le monde me connaît simplement comme Botticelli... Je suis né...
18/02/2026

On m’appelle Alessandro di Mariano de Vanni Filipepi, mais le monde me connaît simplement comme Botticelli...
Je suis né à Florence en 1445, à une époque où l’art fleurissait et régnait sur les Médicis. Je n’étais pas destiné à brandir une épée ou gouverner une ville. Mon a**e était mon pinceau, et mon champ de bataille était la toile.
Mon père espérait que je suivrais une voie stable. Mon frère aîné Giovanni, surnommé Botticello, le tonneau, m’a donné le nom qui me restera à jamais.
Je me suis entraîné pour la première fois en tant qu’orfèvre, où j’ai appris la précision et le détail, mais l’or était trop rigide pour mon âme. J’avais besoin de mouvement, de couleur, de vie. Et ainsi, je suis devenu peintre, apprenti sous les ordres du frère Filippo Lippi, l’un des artistes les plus raffinés de l’époque. Il m’a appris la beauté délicate des visages, la grâce fluide des figures et l’art de raconter sur un panneau.
Florence dans sa jeunesse était gouvernée par Lorenzo de' Medici, le Magnifique, un homme qui aimait l’art, la poésie et la beauté. Il est devenu mon mécène, mon protecteur, ma porte vers la grandeur. Sous son règne, Florence brillait comme une seconde Athènes, et je peignais pour ses familles les plus nobles.
Mais les Médicis m’ont donné plus que des commissions. Ils m’ont donné une muse.
J’ai vu pour la première fois Simonetta Vespucci au tribunal des Médicis. Elle était une vision - aux cheveux dorés, lumineuse, délicate comme un rêve. Florence l’a appelée La Sans Pareille, l’Incomparable. Et pour moi elle est devenue immortelle.
Je l’ai peinte encore et encore, même après qu’elle soit partie. Certains disent qu’elle était mon amour, mon obsession. Peut-être. Ce qui est vrai, c’est que quand j’ai imaginé la beauté, j’ai vu son visage.
N’était-elle pas celle qui descendait de la mer dans La Naissance de Vénus ? N’était-ce pas elle au printemps, entourée de fleurs et de dieux ? Elle est peut-être morte à 22 ans, mais je n’ai jamais arrêté de la peindre.
Quand mon temps est venu, j’ai demandé à être enterré à ses pieds, dans l’église de Tous les Saints. C’est ce que j’étais.
Mes peintures étaient différentes des œuvres de mon temps. D’autres cherchaient un réalisme parfait, des ombres dures et une précision mathématique. Je voulais du mouvement, de l’élégance, de la poésie.
J’ai créé la naissance de Vénus, une déesse qui vient sur les vagues, l’image même de la beauté divine.
J’ai peint le Printemps, une célébration du printemps, de l’amour et du mythe, où chaque figure dansait comme si elle était prise dans un rêve.
Ils ont loué mon travail, aimé mon art. Florence m’adorait.
Mais Florence change. Le monde tourne.
Puis vint Girolamo Savonarola, le prédicateur, la voix de la colère, l’ennemi de tout ce que j’avais connu. Il a tonné contre l’art, contre la beauté, contre les Médicis. Et Florence a écouté.
Ils ont brûlé des livres, des peintures, des luxes - un feu de vanité. Certains disent que j’ai brûlé mes peintures dans la peur, la dévotion, la folie. Je l’ai fait ? peut-être. peut-être pas.
Ce qui est certain c’est qu’après Savonarola, Florence n’a plus voulu de ma beauté.
Tandis que le monde embrassait Léonard, Michel-Ange, Raphaël, mon nom disparaissait. Mes peintures semblaient dépassées, ma grâce trop délicate pour une nouvelle ère de l’art. Les Médicis n’étaient plus là.
Et ma chance aussi.
Mort en 1510, oublié, dans ma petite maison près de l’église d’Ognissanti. Pas de grande tombe, pas de célébration de ma vie. Juste le silence.
Mais la beauté ne meurt jamais
Pourtant, des siècles se sont écoulés, et mon nom est revenu.
Ils ont redécouvert la naissance de Vénus, et encore une fois, elle est montée sur le rivage.
Ils regardaient le printemps, et le printemps renaissait.
Maintenant, ils m’appellent maître, génie de la grâce, peintre de la beauté intemporelle. Et donc, même si une fois j’ai disparu de la mémoire, je ne suis jamais vraiment parti.
Je suis Botticelli. Et tant que la beauté existe, moi aussi j’existerai

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