30/08/2026
Verstehen und Lieben
Trà My - Sangha Lá Bối - Hamburg
Zum Vu-Lan-Fest – ein Brief an meinen Vater
In den vergangenen Jahren habe ich zum Vu-Lan-Fest immer wieder Briefe geschrieben, um meiner Mutter meine tiefe Dankbarkeit auszudrücken.
In diesem Jahr möchte ich das Fest auf eine etwas andere Weise begehen.
Ich möchte nicht nur meiner Dankbarkeit Raum geben, sondern auch innehalten und mit offenem Herzen auf die Beziehung zwischen meinem Vater und mir schauen.
Vor einiger Zeit erinnerte ich mich an eine kleine Begebenheit.
Onkel Tao fragte mich einmal:
„Sagst du zu deinem Vater zu Hause Bố oder Ba?“
Ohne lange nachzudenken, antwortete ich: „Bố.“
Wir beide mussten lachen.
Vielleicht war die Antwort ganz selbstverständlich, weil ich aus Nordvietnam komme und dort „Bố“ das vertraute Wort für Vater ist.
Aber wenn ich heute stiller darüber nachdenke, spüre ich in dem Wort „Ba“ etwas, das mich berührt.
Eine Wärme.
Eine Nähe.
Vielleicht sogar eine Zärtlichkeit, die ich in unserer Beziehung bisher nicht ganz gesehen habe.
Mein Vater ist kein Mensch vieler Worte – zumindest nicht, wenn es um Gefühle geht.
Aber ich weiß, dass er mich liebt.
Meine Mutter hat es mir immer wieder gesagt.
Und wenn ich tiefer schaue, erkenne ich auch, wie mein Vater seine Liebe durch seine Handlungen zeigt.
Wenn er mich zum Bahnhof bringt.
Wenn er mich spät abends abholt, wenn ich nach Hamburg zurückkomme.
Oder wenn ich einmal sage, dass mir eine bestimmte Frucht besonders gut schmeckt und er am nächsten Tag gleich ein ganzes Tablett davon kauft – auch wenn wir es am Ende gar nicht schaffen, alles aufzuessen.
Vielleicht sagen wir oft:
Taten sind wichtiger als Worte.
Und doch habe ich erfahren, dass Worte, die sich immer wiederholen und einen Menschen, den man liebt, verletzen, manchmal tiefer gehen können als einzelne Handlungen, die widersprüchlich erscheinen.
„Keine Zeit.“
„Keine Lust.“
„Nein.“
Einfache Worte.
Schnell ausgesprochen.
Worte, die leicht zu einer Gewohnheit werden können.
Irgendwann habe ich bemerkt, dass ich diese Antworten meines Vaters fürchte.
Nicht unbedingt die Worte selbst, sondern das Gefühl, das in mir entsteht, wenn ich sie höre: Enttäuschung.
Und vielleicht auch die Angst vor einer weiteren Enttäuschung.
So habe ich eine ganz einfache Lösung gefunden:
Ich frage einfach nicht mehr.
Ich bitte meinen Vater nicht, etwas für mich zu tun.
Ich frage ihn nicht, ob er mir bei etwas helfen kann.
Und ich frage ihn auch nicht:
„Ba, geht es dir gut?“
Seit sieben Jahren lebe, studiere und arbeite ich in einer anderen Stadt.
In all dieser Zeit erinnere ich mich nur an ein einziges Mal, dass ich meinen Vater direkt angerufen habe.
Er hatte damals eine Gürtelrose, und meine Mutter sagte zu mir:
„Ruf deinen Vater an und frag, wie es ihm geht.“
Ich erinnere mich noch heute an das seltsame, ungewohnte Gefühl, bevor ich neben seinem Namen auf „Anrufen“ drückte.
Wir beide haben nie viele Worte miteinander gewechselt.
Und doch konnte ich spüren, dass er sich über meinen Anruf freute.
Davor hatte ich meistens nur zu meiner Mutter gesagt:
„Richte Papa bitte meine Grüße aus.“
Oder ich sagte einfach Hallo und verabschiedete mich wieder, wenn ich meine Mutter anrief, während mein Vater neben ihr auf dem Sofa saß und fernsah.
In meiner Erinnerung sprach mein Vater vor allem dann etwas aus, wenn etwas nicht in Ordnung war.
Wenn er nichts sagte, nahm ich deshalb einfach an, dass es ihm gut ging.
Vielleicht habe ich in dieser Stille versucht, meinen Vater zu verstehen.
Aber vielleicht habe ich ihn dabei nicht wirklich verstanden.
Vielleicht habe ich nur gelernt, mit seiner Stille zu leben.
Manchmal denke ich:
Erst wenn wir verstehen, können wir wirklich lieben.
Doch während ich mich bemühte, meinen Vater zu verstehen, habe ich vielleicht etwas anderes vergessen:
zu lieben.
Vielleicht braucht auch die Liebe Verständnis.
Denn Verstehen ohne Liebe kann kalt und einsam werden.
Und Liebe ohne Verstehen kann irgendwann müde werden.
Beides gehört zusammen.
Verstehen und Lieben.
Vielleicht ist genau das eine Form von Achtsamkeit:
nicht nur auf das zu schauen, was gesagt wird, sondern auch auf das, was hinter den Worten still darauf wartet, gesehen und verstanden zu werden.
Dieser Brief ist deshalb nicht nur ein Brief an meinen Vater.
Er ist auch eine kleine Erinnerung an mich selbst.
Eine Erinnerung daran, wieder etwas näher zu kommen.
Wieder zu fragen.
Wieder zuzuhören.
Und vielleicht auch einmal die Stille zwischen uns nicht als Entfernung zu sehen, sondern als einen Raum, in dem Liebe wachsen darf.
Von nun an möchte ich meinen Vater öfter fragen:
„Ba, geht es dir gut?“
Vielleicht ist es nur ein kleiner Satz.
Aber manchmal braucht Liebe keinen großen Satz.
Manchmal braucht sie nur einen kleinen Moment des Innehaltens, ein offenes Herz und den Mut, wieder zu fragen.
„Ba, geht es dir gut?“
Und vielleicht beginnt genau dort – ganz still – das Verstehen.
Und aus dem Verstehen kann wieder Liebe wachsen.
