Garimpando

Garimpando Poemas e prosas para todos e para o ninguém. Por Érico de Barros e amigos.

24/05/2017

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22/08/2016

Rejeição

Todos veem uma flor.
Todos veem um colibri.
Todos veem a beleza.
Eu devo ser o adubo.

(Sobre padrões de beleza e como eles atingem quem está do lado de fora)

02/08/2016

O Mal Amado

Sobre J.C.M. Neto

O amor comeu tudo.
E penso que ela o comeu!
Sinto o cheiro no hálito dela
Quando fala.

Érico de Barros

02/08/2016

Protelo

Me beija mulher!
Me beija!

Obs: treine ao espelho antes de recitar em publico ou em particular.

02/08/2016

E é, é?

O que ela tem que ninguém tem?
Toda a poesia minha,
Um mar no olho direito,
Uma laguna no esquerdo,
E uma alma tácita
De uma deusa morta
Reencarnada na boca. (?)

Por Érico de Barros

02/08/2016

Sanha

Se esta carta for retida pelos oficiais
Em tempo de censura,
Se ela ofende a quem por esta
Passo minha remanescente doçura,
Ou se não mais puder ser lida
Pelo português ter sido da Terra varrido,
Vós alguém,
Que antes a tenha lido
Vá, por mim, ao amor
E diga que eu o tenho vencido:
Garimpei felicidade no retrato na parede
Esquecido,
No espelho
Baço, seco, caído.
E limpo o presente triste
Que me deste
Na lama que sobrou
Do trabalho que à vida me despe.

Érico de Barros

02/08/2016

Lar

Nasci com os dedos na areia
E o calcanhar no mar.

Só sinto o navio se ele me acertar.

04/01/2016

À alguém que pode até se chamar Ophélia:

Desculpe-me. Não tinha o direito.
A verdade é que vivo dias medíocres e estreitos. E toma-me uma extrema vontade de não estar só. Embora seja a solidão uma espécie de mascote. Perdoe-me também se pareço melancólico. Me sinto milenar quando erro! E perdoe-me se peço perdão demais.
Vendo eu certa amabilidade em ti, agarrei-lhe, e louco desvairado, como é meu praxe, atirei fogo em qualquer tipo de botão que pudesse existir.
Antes que eu queime pela exaustão mais algo, me termino. Com mais desculpas pela cordialidade. Os outros que lêem isto me forçam à ela.
Talvez possa lhe oferecer uma flor de poema como último tributo!

De Érico de Barros à Especial.

25/12/2015

O NATAL EM QUE A POMBINHA SE FOI

Empombilho-me aos meus amores para escrever-lhes:

Quando fala-se ao Natal
Busca-se o novo.
O que não ocorre com o canto dos pássaros.

Busco à minha volta.

Esse aperto de um torno no peito
Não é natalino.
É corriqueiro

O amor entre os homens
Também pode-se pôr à mesa
Junto da broa e do café.

Essa continua e amável fé
Pode-se mostrar no raiar de cada dia.
Com uma pitada de alegria.

Esta euforia
Pode-se inserir na ciranda das crianças.
Num quintal com frescores de amor materno.

Este caderno
De poesia nem cito.
Faz parte do meu

Este grito
De agonia da solidão
Está sempre aqui.

Essa paixão de supetão
É cota minha
De cada dia.

Mas essa carne...
Essa carne macia,
Não se tem todo dia.

Eis o meu Natal.
Esqueço que amo.
E olho estas pessoas à mesa.

As quais eu nuca conhecerei.
E que nunca me conheceram.
E que nunca...

É...acho que nunca mesmo.
O jeito é esquecer.
O jeito é eu querer esquecer.

25/12/2015

A OUTRA PALAVRA DITA

Porque a chinela intacta, jogada fora por sua parceira rasgada.
Porque a manga madura, esquecida ao chão, pelas moscas podada.
Porque a gotícula d'água de chuva,
límpida, solta,
na poça putrefata.
Porque a flor vistosa, ao pó do pé
abandonada.
Porque a pomba, desmerecida
em meio às maritacas.
Porque o cão entre as crianças
assustadas.
Porque o menino entre os grandes,
perante as moças desenlutadas.
Porque a brisa em meio ao vento
do frio feio das madrugadas.
Por que as mãos dos cafeicultores,
de marcas aprofundadas.
Porque perante todos as minhas palavras.
Porque os porquês.
Porque eu.

Isso tudo eu escrevo, talvez por isso, talves
por aquilo. Talvez porque isso, talvez porque aquilo. Talvez porque os porquês. Talvez porque eu.

Por quê?
Porque eu!

25/12/2015

AFILHAGEM

Não procure versos apaixonados,
Revirados de loucura,
Adocicados de êxtase,
Com gosto de licor de amarula na minha poesia.

Não há nestes dias adolescentes
euforia suficiente para tais tipos
de versaria.
Embora seja esta a idade da loucura,
eu pareço não ser isso que chamam de jovem.

São os meus versos apenas um discurso de ditadura.
Um mamão que caiu do pé numa pedra.
Um pássaro atropelado.
Um peixe afogado.

São os meus versos palhaçaria.
São os meus versos eles:
Comedores de palha. Não cavalos!
Porcos.
Porcos comedores de palha.

São os meus versos Eu.

Por Érico de Barros.

09/12/2015

01/12

Stou cansado
Não sei do quê.
Os dias já não
Se podem traduzir.
Gasto minhas últimas
Palavras com a esperança
De que me libertem.
Não sei esses seus olhos
Secos
Surdos
Surdinos.
Cheios de s.
Capitu já morreu.
E a casa réplica
Caiu.
Me sustento em
Um ramo floral
De uma orquídea
Brasileira
Que não sei o nome.
A jabuticabeira cinquentona
Dos vizinhos me
Parece que nunca produziu.
Sinto como se nunca tivesse visto
O chão forrado de flores
De acerola
Do quintal de meus avós.
Parece que nunca ri.
Mesmo tendo dado tantas
Gargalhadas.
Preciso de um dezembro.
O dia se apresenta
A mim
Em suas cores reais.
Não parcas,
Nem brilhantes,
Apenas reais.
Não consigo mais reescrever a vida.
Vivo-a,
O que fundamenta-me,
Mas nada dela compartilho.
Até a caneta que uso
Neste instante,
Eternizado pelo seu citar,
Me parece pesada demais.
Os versos que leio
São clínicos.
Os que escrevo
Padecem de bula de aspirina.
Stou como a bromélia que já floriu.
E como ela, produzo.
Uma produção que não será
Tão bonita.
Graças ao meu corpo,
Que aqui nas ondas da mata,
Amarelará e
Secará.
Assim tem sido meus dias.
Mas amanhã,
Antes de tudo voltar a isso
Pela tarde,

Eu te abraço.

Por Érico de Barros

Endereço

São Paulo, SP
08253-000

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