El Collar de las Lágrimas

EL INHUMANO

(1)

Buenos Aires. Año 2025.

La universidad, según Enrique Simms, es la “cuna del poder y la muerte del saber”. Las universidades públicas están en riesgo de ser cerradas. A pesar de ello, su supervivencia se debe a un pequeño arancel que todavía podemos pagar: “es para mejorarla entre todos”, justificó un estudiante por las redes sociales. Es mejor no pensar en eso y disfrutar de las pequeñas cosas. Por ejemplo, hoy compré una torta frita a la boliviana que vende barato en el estacionamiento. Seguramente, los controles de salubridad no son los adecuados, sin embargo, ¿A quién le interesa? Cuando el hambre llama, cualquier cosa suma. Similar al mate, argumentan. Nunca entendí la manía de los argentinos por el mate. Tengo un trauma con respecto a ello, de chico, mi papá me pidió un mate y cometí la osadía de cargarlo desde la bombilla con agua caliente: sus labios quedaron similares a dos pedazos de churrasco sobre la plancha. Con mi hermano nos reímos mucho. Mi padre estaba furioso. Aunque no era una persona violenta, asimismo, el respeto se lo ganaba a garrotazos. Me golpeó aquél día.
Amo el café… su aroma, su textura. Este es horrible: lo colaron con un trozo de media. Veo mi celular, ningún mensaje nuevo. Mejor… La soledad es buena compañera y todavía ninguna chica de las que sigo hizo un posteo digno de Only Fans. Camino unos pasos sobre los cuellos de hydra del empedrado que desemboca en el aula.
– Disculpá, ¿Te interesa firmar este petitorio para reclamar sobre el maltrato de las mujeres en medio oriente? – Me dice una trotskista.
- No, gracias. – Respondo con cierta distancia para que sus discursos doctrinarios no invadan mis pensamientos.
- Ya veo… - Se lamentó la chica con cierto desánimo.
Nunca me gustaron las feministas. De hecho, por Internet, leí que formaban parte de un complot internacional manejado por cierto grupo CEO que busca aniquilar los valores de la moral junto a la familia. Bajo la premisa de lo “falopatriarcal” se encargaron de blasfemar contra el género masculino. Pues… ¿Qué culpa tengo yo que sus padres las hayan abandonado? ¿O que hayan sufrido en la vida a manos de un miserable? “Falo patriarcal”, hubiesen dicho “palo paternal” y eso tendría mayor sentido. Me doy vuelta para echarle un vistazo… Otra alumna rechaza el panfleto. “¡Las mujeres de medio oriente!” ¡Por favor!
La rutina me da cierta estabilidad emocional. Camino por los pasillos del módulo, subo cuidadosamente las escaleras hasta ingresar a mi aula: 213. El “2” significa segundo piso. El 13, aula trece. Un dato de color por si a alguno le interesa.
Ya sentado en el pupitre, todos esperamos a la profesora. Los compañeros balbucean entre ellos con una mezcla de disimulo y excitación, es como si sintieran vergüenza de hablar alto. Finalmente, entra la docente. Hay un silencio rotundo. Ella viste una camisa formal con algunos firuletes en los botones. Lleva el cabello planchado y trasmite cara de nada. Lo peor en el mundo es la gente que no nos trasmite nada. Es una especie de ente viviente que se encarga de dar sus clases rutinarias de Filosofía. Primero, acomoda la mesa con un pedacito de papel, luego, lee los textos… nada. De momentos, su gruesa voz retumba similar a un motor roto cuando tose, y genera cierto escalofrío: pobre mujer, debería atenderse por un médico. Un compañero levanta la mano y realiza una pregunta sobre el texto. La profesora busca la página y relee el pasaje con cara de: “¿No les parece obvio lo que dice Kant?”
Unos golpecitos piden permiso para entrar al salón. Tras la orden, ingresa (tarde) una compañera. Su cabello es lacio, castaño. Viste un tipo de uniforme sacado de algún tipo de animé. Supongo. Lo llamativo es que también lleva en el cuello un collar de mascota y un signo dibujado en el cachete derecho. ¿Será una letra en japonés? Hurga de su mochila un pintoresco cuadernillo y comienza a tomar nota de cada palabra. Permanezco unos momentos observando la habilidad de su mano izquierda. Escribe en jeroglífico, repleto de llaves y abreviaturas. ¡Un códice que haría caer de c**o a más de uno! No le quito un momento la vista de encima hasta que ella descubre mi espionaje y sonríe.
Un chicle gastado. Era eso… un simple chicle gastado lo que sopapeaba en mi zapatilla durante la clase. Lo descubrí al levantarme, en el receso. Tengo una teoría incomprobable con respecto a los recreos. Pareciera que todo el mundo canaliza la energía acumulada de dos horas de aburrimiento en los pasos de ganado junto a explosiones de risas. Camino a desgano, tomo el ascensor emulando una escena de Star Wars creyéndome Darth Vader. Calc**o que el habitác**o debe medir cuatro por cuatro. Mi voz retumba con la marcha imperial. Amo esa sensación de romper todo tipo de regla de adultos, sacando a luz mi niñez reprimida por las obligaciones y toda la mie%rda que quieren que seamos. Dos pisos, sesenta segundos de libertad. Se abre la puerta mecánica, nuevamente la Mirada del Otro me convierte en un adulto aburrido. Camino por el pasillo de los manjares, nuevamente dos troskos me ofrecen un panfleto. “No, gracias, disculpá” Si escaseara el papel higiénico los aceptaría, por suerte, los diarios de La Iglesia Universal cumplen esa función. Ya en el parque, fumo un ci******lo. Veo que una muchacha lleva a un chico en silla de ruedas de forma solidaria. Lo coloca al lado mío, justo en la puerta.
– ¿Me convidás un pucho? – Interroga el muchacho con cierta confianza. Por algún tipo de compasión, le doy uno. Me observa como diciendo: “¿lo podés encender, id**ta, no ves que siquiera puedo mover las manos?” Sonriendo, se lo enciendo y lo ayudo a fumar.
– Mi nombre es Daniel… puedes decirme “Dan” similar al teniente de Forrest Gump. ¿Te gusta la película?
– De chico, sí… de grande, me parece una estupidez imperialista y meritocrática. No sé si prestaste atención al meta mensaje –Señalo, con cierta altanería, y le ayudo a dar otra pitada.
– Bueno… como sea. Soy estudiante de Historia. Me gustan las recreaciones históricas. Conocemos la parte de Vietnam a través de los ojos de Forrest: no es Nacido para Matar o Apocalipsis Now. Mucho menos Full Metal Jackett. Es crítico, de hecho: ¿Recuerdas la parte del micrófono cuando lo censuran? – El inválido tenía razón. No era tan mala película. La construcción de Jenny como villana era lo único que siempre odié de aquel film. La mina era una hippie y representaba el lado rebelde de Estados Unidos: la excepción a la regla, lo malo. El teniente Dan, por otro lado, la generación rota o lisiada por la guerra. Algo similar habrá ocurrido con nosotros y el contrato social con cada uno de nuestros políticos. Daniel sigue hablando. Dando datos. Se detiene un momento y pregunta.
– ¿Te gustó la chica que me trajo hasta aquí? Aunque mi cuerpo esté maltrecho, me gusta recibir favores de las mujeres.
– Por eso es que Nietzsche rechaza tanto la compasión, ¿No lo crees? – Aseguré con cierto tono inquisidor que no puedo evitar.
– ¿¿Nietzqué?? … No lo leí. El punto es que soy hombre y tengo deseos. Es algo natural. Nunca podría estar con ninguna de ellas, no obstante, tengo un minuto de su tiempo y me es suficiente. En la vida no podemos comprar tiempo, sí influenciar en los otros con palabras amables. – Sentenció Dan.
– Manipulación… lo llamaría. – Acusé, mientras lo ayudaba a pitar otra seca.
– Como quieras llamarlo. ¿Me das un aventón hasta el aula 183? – Sin más, arrojé el ci******lo y cumplí con su pedido. Debo confesar que en cada momento tenía miedo de que una braza del ci******lo se le cayera encima, incendiándolo.
Abrí nuevamente la puerta de mi salón. Por un segundo, fui el centro de atención de las miradas inquisidoras por haber llegado tarde. Me senté nuevamente al lado de la chica que vestía uniforme raro. Su alargado cabello cubría todo su rostro. Era similar a la niña de La Llamada con cierto toque de oscuridad. Por pedido de la docente, hice grupo con ella sobre un dilema de filo.
–Te leeré. ¿Quieres? – Sugirió con sus enormes ojos marrones y la alargada boca.
– Bueno. – Afirmé, disimulando interés.

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– Bien… Para ti: ¿Quién es el culpable? – Indagó la mujer.
– La esposa. Indudablemente tendría que haber cuidado al hijo y no colocado toda la responsabilidad en el pobre molinero. – Ella me clavó sus sorprendidos ojos entendiendo el sarcasmo.
– O puede que no haya culpable y sea similar al sistema educativo con la falta de egresados, la carencia de entusiasmo de los docentes debido a su mala paga y el bajo presupuesto. En pocas palabras: acciones u omisiones causaron el accidente.
– ¡Buena relación! – Dije, maravillado porque coincidíamos en ello.
– El análisis forma parte de la consigna dos. Por cierto, mi nombre es Romina, me gustaría que simplemente me llames Reika.
– ¿Encarnas algún tipo de animé, tribu urbana o cosa que no llegue a entender nunca?
– “Cosa que no llegue a entender nunca” Amé esa conclusión. – Aseguró con una sonrisa.

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En una sociedad repleta de noticias falsas, ideologías, creencias, ficciones y procesos culturales: ¿Nuestra libertad está condicionada?

Si les interesa les dejo un artíc**o sobre la Mirada del Otro en Sartre.

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