13/04/2026
Existen amores que nunca tocan la realidad.
Personas que aman una idea, una presencia distante, una imagen que nunca han rozado con la experiencia directa.
Creen sentir amor… pero en verdad, aman la proyección de su propio deseo.
Así también sucede en el Budō.
Muchos se enamoran del arte sin haberlo vivido de verdad: miran videos, leen frases, citan a maestros que nunca han conocido. Hablan de la esencia del Budō, pero jamás han sentido en la piel con constancia y perseverancia la respiración del keiko, el peso del silencio en el dojo, ni la mirada sincera del instructor que corrige desde el corazón. Quizás un par de veces algun Dojo y quizás algunos seminarios, otros con suerte, un par de visitas a Japón.
Otros, enamorados de su propio reflejo, creen que el Budō se encuentra en los títulos, en los certificados o en el reconocimiento que el mundo les devuelve.
Han recibido un papel, un rango —quizás un Shihan, quizás un Daishihan— y creen que eso basta.
Su amor ya no está dirigido al arte, sino a sí mismos. Dicen seguir su propio camino en busca de un maestro, porque en verdad, no quieren ser corregidos ni guiados a la verdad, prefieren seguir nadando en el mundo platónico del amor del Budō.
Confunden el brillo del espejo con la luz del sol.
Pero el verdadero Budō no se ama desde lejos.
No se ama con palabras, ni con símbolos.
Se ama con sudor, con humildad, con la entrega silenciosa de cada día en cada clase.
El amor real del Budō nace cuando uno se deja moldear, cuando la práctica se convierte en espejo donde desaparece el ego, y solo queda el camino.
Como en todo amor verdadero, no basta con soñar.
Hay que encontrarse, tocar, sentir, y dejar que algo cambie dentro de uno. Pero debe ser un cambio verdadero, en la médula, haciendo brillar el corazón por la entrega .
El Budō, como el amor, solo se revela a quien está dispuesto a desaparecer en él.
Tenryu.