Sasori Dojo

La mirada es la que corta: donde pones la mirada, corta la intención.
https://drive.google.com/file/d/1Bjv2ob0tQwWWfuytICaN6eiV0KzAPbGz/view?usp=drive_link

Pensá en un piloto de Fórmula 1. Va a más de 300 km/h, tiene fracciones de segundo para reaccionar. Si clava la mirada en el muro, en el coche que se le acerca o en la zona mojada que quiere evitar, su cuerpo y sus manos lo van a llevar directamente hacia ahí. En psicología, a esto se le denomina "fijación en el objetivo". Por eso entrenan la mirada: no miran el obstáculo, miran el hueco, el recorrido limpio, el asfalto que quieren pisar. Porque a esa velocidad, tus ojos deciden antes que tu cerebro. Y si tus ojos eligen mal, el accidente ya está en marcha. Es cuestión de milésimas.

En Aikido pasa algo muy parecido.

Cuando ejecutamos una técnica, supongamos un corte -y ojo, corte y técnica siempre van unidos, son dos caras de la misma moneda-, la mirada lo dirige todo. Si te fijás en la mano de uke, en el punto de agarre o en el bloqueo que querés hacer, tu técnica se vuelve chiquita, tensa, y terminas chocando justo contra lo que intentás controlar. Perdés el kuzushi, el desequilibrio, porque te quedaste en el contacto.

Por eso se habla de intencionalidad del corte, y también de la técnica en general. No es solo mover el brazo. Es dirigir la mirada y la intención más allá del objetivo inmediato. No cortás hacia la mano de uke. Cortás hacia su centro, o desde el tuyo, que siempre está más allá del punto de contacto. Eso es zanshin puro: la conciencia que sigue, que va más allá.

Pongamos un ejemplo claro con el bokken. Cuando cortás, tus manos sostienen la empuñadura. Ese es el punto de contacto físico. Pero si tu intención se queda ahí, el corte es tímido, sin alma. Para que el corte sea real, tu intencionalidad tiene que estar unos 50 o 60 cm más adelante, en los primeros 15 o 20 cm de la hoja, justo en el monouchi, que es donde el arma realmente corta. La empuñadura solo es el medio; la intención vive en la hoja. Lo mismo pasa con las técnicas de manos vacías: el punto donde tocás a uke es como la empuñadura. La intención tiene que estar más allá, atravesando su centro, rompiendo su ma-ai interno.

La intención se proyecta más allá del centro de uke si la técnica lo lleva hacia delante (detrás de su espalda), o más allá de nuestro propio centro si tiramos de él hacia nosotros. En ambos casos, la intencionalidad siempre atraviesa el punto de contacto y va más lejos, nunca se queda en el agarre. Si no, no hay kuzushi, no hay nada.

Si te fijás en el obstáculo (el agarre, la resistencia, la fuerza del otro), tu técnica se estanca. Tus manos siguen a tus ojos y chocan, igual que el piloto que mira el muro y termina estrellándose. En cambio, si tu mirada atraviesa el conflicto y se va hacia el horizonte -hacia detrás de uke o hacia detrás tuyo, según la dirección de la técnica-, el cuerpo entero la sigue. La técnica fluye. No porque hayas hecho más fuerza, sino porque dejaste de mirar el problema y empezaste a mirar la solución. Eso es taisabaki con intención.

En el tatami, como en un circuito de Fórmula 1, el peligro no es el otro. El peligro es fijarse en lo que no querés que pase. Por eso los maestros nos insisten una y otra vez: "Mirá hacia donde querés ir. Dejá que el corte -y con él la técnica- te lleve. La intención es más importante que el gesto."

Porque al final, donde ponés la mirada, ponés tu intensión. Y donde ponés tu intensión va tu energía, y con eso ocurre la técnica. O el accidente. Todo depende de hacia dónde elijas mirar. Eso es el aiki, básicamente: armonizar tu intención con el movimiento.

Por R. Alvisa


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He aprendido, mirando a mis alumnos, que no se les puede ver como a una foto fija.
https://drive.google.com/file/d/1ZBNlNackr4El2Jo2ORzws8PrP2CSw5bc/view?usp=sharing

He visto a gente opinar sobre alumnos de otros dojos, y también del mío, donde doy clases. Y ojo, no creo que lo hagan con mala intención. Pero juzgan desde fuera. Ven un gesto, una torpeza puntual, un mal día, y ya creen que eso define a la persona.

El problema es que no ven el contexto. No ven todo lo que hay detrás: el esfuerzo callado, las ganas de mejorar, los días malos que ese alumno ha logrado superar. Ven lo superficial, lo de ese momento. Una dificultad puntual y listo, ya le ponen una etiqueta.

Pero yo, como maestro, he aprendido que las apariencias engañan bastante. El alumno que hoy comete errores, igual es el que mañana más avanza. El que parece que no pone atención, a lo mejor es el que más se esfuerza en su casa. La mayoría de las cosas importantes pasan dentro de cada uno, y desde fuera no se ven.

Tampoco se valora mucho a quien no viene cada día pero lleva años entrenando. Para mí, ese alumno tiene un mérito enorme. Porque la constancia en el tiempo, aunque sea a su ritmo, sin llamar la atención, vale más que muchos arranques de entusiasmo que duran dos meses y se apagan.

Y luego están los alumnos distintos. Los que no encajan en los moldes habituales. Los que tienen opiniones raras, o encontradas, o diferentes a lo que piensa la mayoría. Los que socialmente a veces resultan incómodos o difíciles de tratar. Desde fuera, pueden parecer problemáticos o raros. Pero dentro del dojo, muchos de ellos son de los más leales, de los que más a pecho se toman esto. Su forma distinta de ver el mundo, si uno sabe escucharles, aporta cosas que los demás no pueden dar.

Y también están los que vienen a entrenar medio mal. Con una lesión que aún no ha curado del todo, con un dolor que arrastran, o simplemente sintiéndose mal ese día. Para ser sincero, yo creo que eso es una irresponsabilidad, o al menos una obsesión. Pero también entiendo que es un impulso que no es fácil de acallar. Y a veces refrenarlo del todo puede ser más dañino que acompañarlo. Por eso no los censuro. Les dejo venir a clase. Pero los observo más de cerca, para que no se sobrepasen. Les adapto el entrenamiento a lo que pueden hacer ese día, y procuro que no se sobre exijan. Porque desde fuera cualquiera diría: "Pero qué hace aquí si no está bien". Y en parte tienen razón. Pero hay una fuerza interior que los empuja, y yo no soy quién para apagarla sin más. Prefiero estar ahí, cuidarlos, y que no se hagan más daño del que ya traen.

También están los que se van. Por circunstancias de la vida: trabajo, familia, o procesos internos que uno a veces ni alcanza a entender. Y ojo, para algunos eso no es solo dejar de entrenar. Es alejarse de algo que era una necesidad, algo que le daba sentido a su día a día. Eso hay que verlo con respeto. Cada cual transita su camino, y a veces toca parar. No hay que juzgarles ni señalarles. Al contrario, creo que hay que entenderles, acompañarles desde la distancia si se puede, y guardar la esperanza de que dentro de unos meses o unos años, si la vida se lo permite, quieran volver.
Para mí, las puertas del dojo deberían estar siempre abiertas para quien un día fue parte de él.

Y al final, todos vivimos ciclos. El que hoy parece desconectado, igual está pasando por algo heavy. Y el que hoy brilla, mañana puede necesitar un respiro. A nadie deberían juzgarle por un momento concreto de su vida.

Con los años, uno aprende a mirar el camino entero, no una foto fija. A valorar al que vuelve, al que es distinto, al que viene medio mal, al que sigue a su manera, y también a respetar al que se fue, sin rencor, con el cariño de quien sabe que su camino sigue, aunque ahora sea lejos del tatami.

Por eso hoy confío más en lo que veo a diario y a lo largo de los años, que en lo que dicen los que miran desde fuera. Las dificultades, casi siempre son pasajeras. Lo que de verdad queda es la actitud, la constancia y el corazón que cada alumno pone —o puso— en el dojo, a su manera y a su tiempo.

Al final, solo los que entrenan a tu lado el tiempo suficiente saben quién eres de verdad.

Por: R. Alvisa

Queridos amigos de Chowa Komichi Dojo.

Me llevo un grato recuerdo de la jornada que compartimos este domingo pasado. Fue un placer que me invitaran a dar esta clase en su dojo, y solo puedo darles las gracias por la confianza y el cariño con que me recibieron.

Me sentí muy cómodo. Fuisteis muy amables al recibirme, la clase salió bien y el ambiente fue mas que satisfactorio. La verdad es que lo disfruté mucho y me quedo con un grato recuerdo.

Y no puedo dejar de mencionar el detalle final, que me llegó al corazón. Muchísimas gracias por el vino, y especialmente por la caja tematizada con el logo de mi dojo. Ese gesto lo valoro un montón, no solo por lo bonita que es, sino por el respeto y el cariño que transmite hacia mi camino y hacia el dojo donde usualmente doy clase.

Fue un honor compartir tatami con vosotros. Ojalá podamos repetir algún día, ya sea aquí o allí.

Un abrazo muy fuerte y mi más sincero reconocimiento.

Clases de Aikido - Sasori Dojo - Onegai shimasu
Onegai shimasu es una de esas frases mágicas del japonés que lo cubre todo. Literalmente significa "hago una petición" o "por favor, te lo pido".

Pero su magia está en los matices:

En la vida cotidiana:
• "Por favor" cuando pides un favor
• "Lo siento, pero..." antes de molestar a alguien
• Al entregar un formulario: "queda en sus manos"

En artes marciales (como el Aikido):
Es mucho más que un "por favor" formal. Al inicio de la clase, cuando alumnos y profesor se saludan diciendo "Onegai shimasu", están expresando:
• "Por favor, enséñame"
• "Me pongo en tus manos"
• "Compartamos esta práctica con respeto mutuo"
• "Doy lo mejor de mí y confío en que tú también"

Es una forma humilde y hermosa de abrir el corazón a la experiencia que viene, reconociendo que aprendemos juntos. Al final se suele decir "Arigato gozaimash*ta" (gracias por lo que acaba de suceder).

Cuando se practica junto con alguien, hay un "onegai shimasu" silencioso en cada ukemi que se entrega con confianza.
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La práctica es un diálogo. Vení a probar una clase.
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Hoy nos hicimos un viajecito hasta Quilmes y compartimos en AishinDojo, una hermosa clase impartida por Nancy Nuñes Fukoshidoin !!!
Gracias a todos en AishinDojo por recibirnos y compartir tan gratamente.
Gracias a Baliño Sensei por el convite a su espacio de practica.
Osss

Clase especial en Aikidojō, dictada por Gustavo Rojas Sensei y Abigail Gimenez Sensei , una jornada que me dejó agradecido esta vez, por el compromiso y la calidez. Agradecido también por la organización e iniciativa de Gino Calagiovani Sensei !!!

Hoy tuvimos el placer de recibir la visita Dalma, Nahiara y Diego de Chowa Komichi Dojo. Y la práctica tuvo ese sabor distinto, ese que aparece cuando se cruzan caminos que respetan un mismo arte, aunque vengan desde distintos lugares.

Gracias por compartir el tatami, por fluir con nosotros, por enseñarnos sin palabras que el aikido se construye entre todos. Personas así, que cruzan la puerta con humildad y ganas de entrenar, son las que engrandecen el camino.

Puertas abiertas siempre. Para volver, para quedarse, para seguir creciendo juntos. ¡Gracias por la visita! 🙏

Clases de Aikido - Sasori Dojo - Battōjutsu.

Battōjutsu es una disciplina marcial tradicional japonesa centrada en la técnica de desenvainar la katana y ejecutar un corte en un movimiento continuo y explosivo, generalmente como respuesta a una amenaza súbita. A diferencia del simple acto de sacar la espada (battō), el Battōjutsu integra la extracción con el ataque, aprovechando el movimiento de la hoja al salir de la vaina (saya) para generar velocidad y poder de corte.

• Battō: Desenvainar (sacar la espada de la vaina).
• Jutsu: Técnica, arte o habilidad.

Enfatiza eficiencia, sorpresa y resolver el combate en uno o dos golpes, preparando para defensa personal o espacios reducidos. Propio de escuelas clásicas (koryū), incluye conceptos como postura (kamae), distancia (ma'ai) y control mental, diferenciándose del Iaido (más espiritual y formal).
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La práctica es un diálogo. Vení a probar una clase.
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